freaks and geeks

qué momento, amigos, el de ver por primera vez el hijo creado con tanto sufrimiento emocional. no es rubio ni moreno, no tiene ojos, y menos boca, pero es perfecto en su redondez y su inhumanidad. exactamente como lo esperábamos, así que lo disfrutamos el doble. no va a crecer más que los 12x12 cm, no sonríe y no va a aprender a hablar en la vida, pero qué salao es. dan ganas de comértelo, de empaparlo a besos. dan ganas hasta de invitarlo a algo. hoy es un día grande para la música instrumental hecha en leganés por cuatro geeks que un día decidieron fliparlo demasiado. hablando de geeks, no queremos dejar escapar la ocasión de recomendarles "freaks and geeks" pedazo de serie para gente sensible como nosotros.

vaya carita, amigos, se nos cae la baba

pasa la vida

amigos, pasa la vida, como decían aquellos. a tope, a mogollón, a marchas forzadas. este año que viene nos hemos prometido disfrutar como nunca de todos los momentos rockeros que nos depare el disco. hasta ahora siempre hemos estado a otras cosas, planeando, investigando, practicando tiro o preocupados por lo que no vendrá. la brisa del rock nos acariciaba el pelo, si acaso. ahora queremos despeinarnos, como en el primavera sound de 2006, eso sí que fue lo que el viento se llevó. todas las notas de los instrumentos desparramadas por el mar. esta vez nos lo bebemos, amigos. somos gente rara, ya lo saben. ya lo verán en el videoclip de "vacaciones en el bar". gente rara de verdad. como todos. y hablando de gente rara, se respira mucha más tranquilidad ahora que sabemos la alineación titular de mariano, ¿no les parece? un no sé qué que te llena de confianza. ahora sí que vamos palante. agárrense, que pasa la vida, antes que la crisis y después que el euro. menos mal que tenemos la familia y sus maravillosas cenas anuales. cada vez se parecen más a una comida de empresa, así que, nosotros tenemos cuidado, que nuestras familias no despiden pero disparan a matar. disfruten lo bebido.

aquí te pillo

http://www.elmundo.es/especiales/aqui_te_pillo/142_clint.html

tómalo con calma

parecía que no iba a llegar nunca, amigos. llevamos meses dándole duro desde el interior, sufriendo en silencio,  luchando contra la realidad y su prosa. pero por fin la cosa va palante, parece. tranquila e instrumentalmente, por supuesto. si hace unos días les enseñábamos orgullosos nuestro primer tema, hoy les contamos que mañana saldrá en elmundo.es otro de los temas del disco ("tómalo con calma") de aquella manera. acústica. con la ayuda del gran josé luis ricart a la tuba improvisada, intentamos copiar mediterráneamente un poco el estilo de treme, serie de esas que nos dan fuerzas para seguir luchando. por supuesto lo hacemos rematadamente mal, pero lo que importa, como con los regalos, es la intención. que no, que la intención en la música es lo peor que hay, que se lo digan a cualquiera de los grupos nacionales de los 90. el caso es que se nos va el tema, como siempre. mañana podrán ver y oír a los clint en el "aquí te pillo, aquí te grabo" de elmundo.es. no sean muy malvados, tengan en cuenta que los platos de comida pasaban por delante, y a esas horas estábamos más por lahamburguesa que por el mi fa sol.

pepinillos, lechuga, tomate y amor verdadero

vacaciones en el bar

pues sí, amigos, no se necesita más que hablar sobre algo para cambiar de opinión al momento. por eso, hemos decidido que hoy mismo sea el día en el que estrenamos nuestro nuevo disco, Asuntos Internos, que se publicará, si todo sale como debe - ya saben que no será así - a mediados de enero. aprovechando que hoy es miércoles, les dejamos con un tema nada navideño. es una pena no poder cantarles sobre las playas, la arena, los bikinis y los turbo, pero eso sí, es la primera vez que los clint intentan afinar. por supuesto lo grabaron los que pueden hacerlo, que es más o menos la mitad del grupo. les iremos contando más cosas en estas semanas, ahora que el espíritu navideño ilumina hasta a los delincuentes y nos deja un poco más de tiempo para nosotros. no queríamos dejar de escribir sobre boardwalk empire. cuánta grandeza, cuánto interés, y sobre todo, cuánta maldad. una oscura maravilla opuesta a este rápido y bonito tema instrumental cantado. esperamos que les guste, y hasta que lo disfruten, si pudiera ser. va por ustedes.

dinero

amigos, lo sabemos, tenemos nuestro lugar de alivio manga por hombro, pero tenían que ver cómo está todo lo demás. patas arriba. no puede ser de otra forma cuando nada va como se espera. llevamos unas semanas pensando en empezar a soltar lastre, materiales, canciones y cosas, pero, sin el disco en la calle no tiene mucho sentido, aunque pensar en el disco de forma romántica, como artefacto hecho para ser adquirido y escuchado con amor es un sinsentido en sí mismo. así que ahí andamos, deseando desplegar nuestros aburrimientos pero sin atrevernos del todo. qué paradojas, sacar la pipa a la velocidad del rayo y tener respeto por la obsoleta industria musical. pero estas dudas no durarán mucho; la semana que viene se publicará en el mundo .es una sesión acústica que grabamos hace algunas semanas con uno de los temas nuevos: "tómalo con calma". caemos en la cuenta de que hablamos mucho del disco pero sin concretar. somos así, instrumentales. así que la semana que viene empezaremos a brasearles como si se trataran de un whopper. enlaces, canciones, títulos y todo lo necesario para rellenar posts como si no hubiera un mañana. nos vamos a forrar, ya vemos inserciones de anuncios, banners, pop-ups, billetes, billetes. panoja, cash, guita, perras, cuartos, napos, pasta. ya saben que por eso estamos en esto. si no, de qué.

 

esperando al lunes

cuando llega el momento, amigos, hay que estar preparado. nuestro problema es que siempre que ha llegado nos ha pillado pendientes de otra cosa, perdiéndonoslo. nos pasó en primavera sound, allá por 2005, cuando se quemó parte del equipo en el escenario y se rompió la cuerda de la única guitarra que llevábamos en medio de un huracanado concierto. nos pasó también en la radio encendida del año pasado, cuando a 3 minutos literales de salir al aire estábamos con nuestros corruptos compañeros locales que estaban recetándonos un remedio contra el aparcamiento doble, gracias a la desastrosa organización del tema. con esos antecedentes, este lunes, cuando siglo XXI estrene el disco de los clint con su primer falso single, "vacaciones en el bar", seguramente estaremos en lugares que es mejor no imaginar. con que estén algunos de ustedes nos conformamos. aunque ya saben que en un alarde de amor propio muy de los artistas, correremos a ponerles en enlace, porque somos ese tipo de personas: gente con ilusión. quién lo iba a decir. desde luego, nosotros no.

coming home

volvemos a casa con la sensación de ir, y que donde volvemos siempre es a la comisaría. Las horas de vigilancia hacen estragos en nuestras huecas cabezas. aunque el adjetivo no es tanto huecas como vacías de utilidad. porque les aseguramos que aquí dentro bullen demasiadas cosas. a veces nos encantaría no poder verbalizar, ser un gamo, un orangután o un toro de lidia hasta los tres años. qué putada es ser un animal racional de vuelta a casa en el autobús sin nada que leer. ni siquiera el rockdelux de este mes, y no por aburrido, sino porque parece un disco de los Interpol. fotos y más fotos. para empapelar la carpeta y las paredes, nada útil para evadirse de uno mismo. mejor pensado, el único sitio al que siempre volvemos es a nosotros mismos. putadón, amigos, putadón; habrá que pillarse unos cuore. .

http://m.youtube.com/?rdm=4oholj8jt&reload=3#/watch?v=pbILUrN8DlA

pay to play

amigos, con la histeria calificativa que se impone, tasamos nuestras gripes como AAA+, aunque el médico, verdadero agente calificador, nos las rebajó tanto que perdían el mismo nombre de gripe. así que nos sentimos como papandreu, como berlusconi o como el desaparecido zp. tristes, ojerosos, mirando culos sólamente por pura deformación viril, sin siquiera atenderlos o imaginarlos. putas calificaciones, qué malos ratos te hacen pasar. para que luego digan que el abecedario no es importante, que lo que hay que saber es de matemáticas. menos mal que tenemos el bachillerato de excelencia, en el que hemos oído que se imparte griego, latín y se canta adeste fideles. en cuanto a la música, que parece que no importa, les diremos que no ha cambiado mucho. es lo que tienen las grabaciones. si no la hubiéramos dejado estática, ahora mismo sería otra cosa, probablemente peor, más intrincada, más elaborada, menos fresca. no se puede sobar mucho las cosas. lo hemos entendido grabando el videoclip que acompañará a nuestro primer falso ¡single! no entendemos cómo se puede repetir cien veces una toma y que cada vez que se repite siga teniendo frescura en vez de ir convirtiéndose en algo rígido y manoseado. suponemos que los actores tienen esa virtud. hay que vivirlo para apreciarlo, como en casi todo. estamos preparando un ataque frontal, amigos, por varios frentes visuales y auditivos, preparándolo todo para que nuestra aburrida música de ascensores rockeros llegue a sus oídos, a sus ojos, a su corazón. nosotros ya saben que lo hemos dado todo y que en la música el esfuerzo es inversamente proporcional a la recompensa, pero nadie hace música instrumental por dinero, a menos que sea para amenizar cócteles, poner tensión en películas o series o interpretar a los clásicos en auditorios. y por ahora, no entramos en ninguna de esas tres categorías, muy a nuestro pesar. no pasa nada, nosotros pagamos por hacer rock, algo que bien pensado suena muy muy mal. pero otros pagan para que les azoten, o les meen, así que no está mal después de todo, ¿no les parece?



p.d: sentimos el cutrevídeo, pero nuestra nula capacidad no nos permite mayor calidad de documentación.

holy shit!

amigos, como no tenemos nada que decir, ponemos el típico enlace para que a quien le interese lea cómo nos roban nuestros "gestores". difundiendo la mierda para que huela:

http://dfc-economiahistoria.blogspot.com/2011/08/aves-aeropuertos-autopistas-y-tranvias.html

http://dfc-economiahistoria.blogspot.com/2011/09/despilfarremos-en-infraestructuras.html

psycho killer

si algo está claro, amigos, es que todo acaba. y no sólo te das cuenta cuando lo dice rem; la certeza te asalta mucho más acuáticamente cuando observas la fragilidad de una nueva vida. los bebés tienen el mismo poder contemplatorio que el fuego o que el agua. no sabemos por qué, pero dan que pensar, por pobres que sean los pensamientos. nosotros pensamos con notas musicales, fa, fa, fa, mi, re, si. si, si, do, sol, la menor. los pensamientos que surgen de nuestra contemplación son superficiales y absurdos, como un disco de interpol, pero mucho más entretenidos. te pones a mirar y te salen veinte canciones, por eso vamos con libreta y el boli en el bolsillo de la camisa. nunca sabes cuándo te vas a encontrar con un bebé al que puedas ponerte a mirar sin resultar sospechoso. nunca sabes cuándo vas a sufrir de incontinencia musical. nunca se sabe casi nada, y aún menos sabemos cómo se puede salir a la calle con semejante ignorancia. suponemos que se sale precisamente por ella, bendita ignorancia. pobres bebés, lo que les espera. deseamos que lo mejor, aunque tememos que lo peor. fa, fa, fa, fa, fa, fa, fa, fa, fa.

hello/ goodbye

amigos, nos enteramos tarde como siempre, de que rem se han separado. y nos sentimos bien. nos alegramos. es más, tenían que haberlo hecho hace mucho, cuando bill berry tuvo que dejarlo. suponemos que es difícil asumir que tu momento ha terminado, mucho peor cuando llegó y se mantuvo varios años. nos pasa a nosotros que somos unos tristes y no les llegamos ni al lomo de su peor disco. suponemos que nadie intentó convencerles de ello, o no quisieron escucharlo, o simplemente sintieron que podían permitirse despilfarrar un poco su carrera, que se lo habían ganado, lo tenían merecido, que era su obligación. era complicado ver a michael stipe haciendo el idiota en el escenario, bailando sin querer, por hacer algo, por rellenar unas canciones que necesitaban de aspavientos para entretener. la última vez que les vimos fue en un concierto privado para 40 en pachá de madrid. y salimos espantados, aterrorizados, con esa sensación vacía de que lo que habíamos visto años antes, ya con el bajón de monster, o su recuerdo, fue como haber visto a los rolling en el cavern. lo bueno que tiene la música es que todos estos desastres se perdonan nada más ponerte los discos de verdad, en los que las canciones te ponían los pelos de punta, las letras, aunque crípticas, rebosaban inconformismo, rebeldía y la energía que transmitía la música que las acompañaba. nosotros nos quedamos en el ya triste up, los siguientes nos daban sonrojo, vergüenza ajena, y, sobre todo, pena. pena, penita, pena. afortunadamente han decidido dejar de hacer el ridi, tarde hace mucho, pero nunca demasiado. lo bueno que tienen los grandes es que se les perdona casi todo, salvo las canciones malas. y casi casi han llegado a hacer las mismas que las buenas. por cierto, su unplugged de mtv fue un espectáculo, al nivel del de nirvana. algo para recordar.

happy/sad

basta ya de quejas, amigos, ya vendrán momentos para no parar ¿no les parece? bien pensado, dejarse toda la gallina, hasta el pico, en hacer un disco tal y como quieres que suene, en los formatos que quieras, con la portada, la música, el título y hasta el nombre del sello que quieras es algo que no da para queja. tampoco para paja, pero sí para un poco de orgullo. suponemos que estamos en la fase de euforia porque ya hemos pasado todas las demás (sobre todo la de ira/odio/hastio/depresión). así que les escribimos desde aquí arriba, sin saber lo que va a durar, pero teniendo clarísimo lo que va a costar. aunque, ¿qué es el dinero? lo que nunca te llena la cartera, lo que guarda la gente que va a la tele en bolsas de basura, lo que se va a cargar a grecia y demás países mediterráneos, lo que nos hace putos, lo que paga las copas, las drogas, el adsl para bajarnos cultura libre, lo que ganamos los artistas a tope en los conciertos, lo que hace rebosar nuestras cuentas con los derechos de autor, lo que se ha llevado hasta el apuntador de las arcas públicas, lo que la sgae cobraba hasta en su más ínfima expresión, lo que ramón dice que no se ha llevado, ni luis bárcenas, ni el ex alcalde de villalba. la vida, en una palabra. nos hemos gastado la vida en nuestro disco, y ahora mismo estamos contentos. no sabemos mañana, y menos dentro de un año, cuando haya que echar cuentas. tendremos que informarnos de cómo hacer para poner cara de idiota y echar la culpa a los demás. porque no importa lo que va a pasar. el futuro no existe, sobre todo aquí en la cima.ya saben que más dura será la caída, así que disfrutaremos de estos cinco minutos de alegría y nos pondremos rodilleras para intentar no sufrir demasiado cuando toquemos suelo de nuevo al intentar sacar cash con la tarjeta de la empresa instrumental. adjetivo que a nosotros nos suena a déficit y felicidad a partes iguales.

esperando nada

no sabemos, amigos, por sus vidas. pero les aseguramos que por las nuestras, las cosas no suelen salir como se esperan. si acaso, lo hacen de forma contraria. y saberlo no lo hace mejor. que le pregunten a sísifo qué tal le sienta llegar a la cima de la montaña. así, míticamente, volvemos a nuestro mundo desajustado, puto, de eterno retorno, para enfrentarnos al penúltimo dolor de cabeza. al final el 2011 no será un año clint, pero "seguro" que lo será el 2012. porque si no, las balas van a salir disparadas a ocho manos, y eso son muchas balas. alguna seguro que nos dará, y en la cabeza, y justo antes de hacernos las fotos de promo, pero así es la vida del inspector: un caso.



pd: entre otros muchos fallos, tenemos la memoria frágil y una imaginación limitada. disculpen si repetimos títulos, vídeos, palabras y frases hechas. ya saben que lo nuestro es la música aburrida sin voz.

treme

rompemos el silencio, amigos, para recordarles que todo se acaba. las vacaciones, el verano, los libros, y treme. se lo contamos con pena, con mucha pena. si aman la música y la conocen (es imposible que si aman la música no la conozcan), lo entenderán. aunque a veces nos da por pensar que es la música la amante y uno es solamente el amado. pero sólo a veces, cuando nos aburrimos demasiado. de la misma forma, en esos momentos de tedio nos da por cambiar las cosas, así que el nombre del disco ya no se llama "¡habla!" sino "asuntos internos". parece que sí que es el bueno, sobre todo porque el arte ya está acabado. así que ya sabenlo que han de buscar cuando vayan a su tienda de discos favorita - aunque seguro que esa ya ha desaparecido-, o a las webs de descarga.



p.d: la verdad es que, como alguien dijo hace poco, el tema empieza clavadito al de doctor en alaska. maravilla.

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previously on clint (I)

teaser de la tercera temporada de clint

the greatest

es difícil, amigos, escribir sobre alguien que no conoces en absoluto. pero es una pena que desaparezca gente con talento. casi siempre, por lo menos. a lo mejor en el caso de euronymous habría que pensárselo. nos da pena también que desaparezca gente sin talento así por las buenas. nos da más que pena. una sensación que está entre el wtf? y las ganas de matar. nos da hasta mucha pena que desaparezcan pequeños felinos domésticos que aún no eran ni felinos. así estamos, amigos, como lola flores.

back to black

sí, amigos. todo el mundo llora. todos se lo olían, lo habían leído, se lo imaginaban. algunos hasta lo deseaban. estaba cantado, se veía venir, vivió muy rápido, el club de los 27, la mala vida, el mito, la diosa, la voz, sus mejores vídeos, la noticia del año, los recopilatorios, canciones inéditas, el disco inacabado, los insultos, los chistes, las risas, las portadas, las noticias, los éxitos, las peticiones, las repeticiones, los tópicos.

cut your hair

amiguitos del alma, les queremos un huevo. por eso les contamos todo lo que se nos pasa por la cabeza, que a decir verdad, no es mucho y ni siquiera interesante. pero la publicidad tiene estas cosas. hay que estar, hay que ser, pero sobre todo, hay que dejarse ver. probablemente ese sea uno de nuestros problemas, siempre entre el coche y la comisaría, deteniendo y matando. el ciclo constante de la vida y el de la muerte, la pescadilla que se muerde la cola, un maléfico loop instrumental. como el contenido está prácticamente listo, estamos centrándonos en el estilismo del continente. qué pena no vivir en el upper east side para tener un estilo de las revistas para jóvenes marujas. o casi mejor, porque al final sería el mismo de los demás. bota-chanclas, minifalda y camiseta de tirantes. el grupozeta marcando estilo. y no por interviú. ¡aaaaarg! por lo menos la realidad nos da de vez en cuando una tregua, incluso alguna alegría. aunque como en casi todo, somos agnósticos, así que, en vez de alegrarnos mucho, nos lo tomamos todo con un ligero alboroto. que seguramente sea otro de nuestros problemas. las cosas malas son así menos malas, pero las buenas a veces no llegan ni a eso. con lo valiente que era uno cuando empezó en la academia, podía con todo, luchaba contra todo, compañeros, oficiales, delincuentes, periodistas... ahora, nos desangramos con cada rasguño, y no hablamos de diminutos felinos domésticos que no llegaron a conseguirlo a pesar de todo. o a lo mejor sí. por lo menos ha vuelto breaking bad, que ahí sí que lo pasan mal. pobre jessie pinkman, tener que aguantar al calvo egoísta. ya ven, la irrealidad es muy entrenetida. mucho más que lo verdadero, que además, hace pupita en cuanto bajas la guardia, cosa que no ocurre mucho. pero está claro que hay alguien vigilando para aprovechar. que tenga cuidado, que aunque lo nuestro sea muy bonito, tenemos un acierto del 99% entre ceja y ceja.

noticias clint (amor propio II)

http://www.cadenaser.com/cultura/video/sintonia-hoy-hoy-versionada-grupo-clint/serpro/20110715csrcsrcul_3/Ves

hoy por hoy

sí, amigos, regresamos de la misión como sólo se puede hacer en estos casos: hechos polvo. pero sabemos que es normal. es muy difícil no acabar así cuando el hímen de la normalidad se vuelve a cerrar. pero ya está roto otra vez, y vaya gustito. al final, planchamos los trajes, las camisas, los chalecos y las corbatas pero acabamos investigando de paisano, por la estación que corre y sobre todo, porque habríamos llamado demasiado la atención con nuestro uniforme. la cosa tenía que ser menos seria de lo habitual, así que decidimos empezar desde los calcetines. somos gente rara. aunque eso ya lo saben. así que nos plantamos en la cadena ser con nuestros atuendos veraniegos y con las magnums rebosando por los cuatro costados. cinco, porque tuvimos la suerte de que nos acompañara un buen amigo civil que cargó, descargó, hizo fotos, vídeos y todo lo que pudo. el típico amigo que todo el mundo quiere tener. así que subimos a la octava planta, el número de la bestia. por suerte, dejamos la bestia a un lado sin un rasguño, y entre pasillos y esquinas, siempre con la pipa a la altura de la cara, sujeta por ambas manos, el dedo en el gatillo - y no hablamos de esos animalitos que te dan y te quitan la vida. con mucho cuidado llegamos al estudio donde se iba a producir el crimen. donde íbamos a perpetrarlo nosotros mismos. dexter nos ha mostrado un nuevo camino. el del madero/asesino. nos va que ni pintado. y aunque no es el primero de nuestros crímenes, lo es siendo nosotros mismos los comisarios, así que esperamos que nadie lo descubra, por lo menos mientras que a el mundo o a mercedes milá no les dé por el periodismo de investigación. pero como somos criminales principiantes, en este acto de delincuencia no lo hicimos en solitario, al abrigo de una habitación plastificada, sino que lo hicimos con toda la banda., incluido un bajista, que resulta ser a la vez colaborador musical del programa que nos encargó el muerto. un crimen de lo más poblado. aquí lo tienen, ya ven que hemos aprendido poco de dexter y su decálogo. el nuestro se parece más al de los corruptos nacionales, que es justo el contrario del rock: más es menos. eso sí, tuvimos que repetirlo varias veces. la que muestra este informe es bastante escandalosa, pero al final lo hacíamos casi sin sangre. y como somos amateur pro pero muy limpios, lo poco que quedó lo recogimos muy bien, así que la sintonía que escuchen en las ondas está bastante adecententada.

natural born killers

holiday

hoy vamos por fin, amigos, de misioncita. pequeña y secreta por ahora, pero estamos como los críos de excursión. encantados de la existencia. ya les decíamos el otro día que estar en una mesa no va con nosotros, que somos más de caza humana. empezamos discretamente, no puede ser de otra forma, planchando el traje, el chaleco, la camisa y la corbata. desmontando la magnum pieza por pieza y metiendo las balas una a una. miramos el agua y el aceite del coche, para que no pierdan. ensayamos frente al espejo formas de coger la pipa: la convencional, de lado, en diagonal boca abajo, como hacen en las películas. el gesto serio, mentón apretado, con las muelas a punto de romperse en mil pedazos. parece mentira el tener que volver a practicar todo esto después de llevar 30 años haciéndolo, pero ahora lo que hay que desaprender es todo lo demás. la misión es perfecta para empezar. sobre todo, porque es la primera. igual que la primera hostia, da igual quién te la dé, hay que estarle igualmente agradecido por introducirte en el mundo real. a nosotros nos la dio un tipo con un sello independiente, y hasta ahora que estamos reflexionando sobre ello en vletra minúscula, le hemos odiado mucho, odio de ese que te hace fruncir el ceño, pero a lo mejor es el momento de perdonarle. seguro que lo hizo por nosotros. en fin, gracias, estanislao, esperamos no verte de cerca en un tiempo, ya sabes que una cosa es perdonar y otra contener el puño. pero ahora toca estar atentos, afilar el instinto, que está romo a base de asiento y pantalla. fíjense lo de la sgae, que nos ha pasado de largo. esa mañana estábamos con los pies encima de la mesa, y los compañeros deteniendo al personal. el trabajo de oficina no es trabajo, es una mala vacación.

begin the begin

la última vez que pisamos un cine fue para ver la última película, para nosostros, amigos, disfrutable de woody allen, match point. podría haber alguna más reciente, pero no tan buena como para recordarla. mentimos: la última vez que pisamos un cine fue hace un par de años para tocar en un ciclo en el que participaba nuestro colega javier tolentino. mentimos otra vez: la última vez fue ayer, para ver beginners. antes de eso nos despedimos, entre lágrimas, de un pequeño animal irracional. seguimos sorprendidos de que algo que no es capaz de emitir más que maullidos te haga sentir tan vulnerable, sobre todo después de haber dado matarile a varios delincuentes llororos y suplicantes sin la más mínima sombra de duda. como decíamos el otro día, preferimos no pensar en lo que eso significa. la película estuvo bastante entretenida, que es lo único que se le puede pedir últimamente a casi todo: series, películas, discos, libros o filosofía. lo de que te hagan pensar es algo muy siglo XX. aunque hay veces que las cosas entretenidas tienen su profundidad, y no hablamos de animales irracionales ni de cómo se las apañan para romperte el corazón sin decir una sola palabra. pero es que tenían que verle, que tocarle, que oírle... los clint tenemos mucho que aprender de los animales, definitivamente. buena película, insistimos. nos pareció tan entretenida como no controles, o más que entretenida, entrañable. una de esas películas en las que te quedarías a vivir un rato. como los discos buenos, o mejor dicho, como los discos malos.

nantes

hablamos de música con pasión, porque es lo nuestro, lo que nos gusta, nuestro atleti. y si hablamos de la nuestra, mucho más. si alguno de ustedes nos conoce sabrá que no solemos hacerlo, preferimos hablar del tiempo, de escotes, del tour, de nantes o de la música de los demás. básicamente, porque si empezamos somos el coñazo. así que, lo mejor es no hacerlo. una elección bastante lamentable, pero es mejor que la contraria, para los demás por lo menos. pero siempre hay alguien que se interesa por lo que haces, y lo mejor, por cómo lo haces, por los medios y el resultado, y claro, somos de piedra, pero tenemos un pizca de caliza. te pones a hablar de lo que esperabas y de lo que has conseguido, de lo que has disfrutado haciéndolo, y de que lo más difícil está por llegar. tal es la magnitud del flipe que llegamos a parecer unos putos hippies hablando de la energía y las ondas. aunque nos parece que el problema es que hace meses que no patrullamos. nos sentimos como una rata de laboratorio, inquietos, a la espera. ya no usamos el buick, gasta mucho para ir de civiles. hemos vuelto a nuestros utilitarios de plástico. y las cosas que no son lo que parecen hacen que acabemos preguntándonos quiénes somos, de dónde venimos y a dónde vamos, ya saben. y como hay preguntas que nunca deberían hacerse, o respuestas que nadie debería darte, intentamos ignorarlas haciéndonos otras de andar por casa, ¿qué será de ramón? ¿qué pasará con el nuevo de beirut? ¿qué coño comemos hoy? definitivamente, el trabajo de oficina nunca fue lo nuestro. hay que hablar, redactar, archivar; no puedes sacar la pipa contra un informe por malo que sea, ni con un cajón porque no cierra, ni siquiera con la foto del cabrón del capitán, porque sería abuso de autoridad. y las prácticas no son lo mismo. les falta el peligro. hasta ha resultado que los cuatro teníamos más o menos las mismas ideas, así que ni siquiera las hemos sacado contra nosotros mismos. un desastre. esperemos que alguno de los delincuentes a los que tenemos echado el oído cometa el delito. siempre acaba pasando, esto está lleno.

primeras noticias clint (amor propio parte I)

jenesaispop:

Clint anuncian en nota de prensa la publicación de su tercer disco, ‘¡Habla!’, aún sin fecha pero editado por su propio sello, Discos Malos, tras dos álbumes en Siesta. En él han contado con Guy Fixsen de Laika, que se ha encargado de grabarlo, mezclarlo y masterizarlo. La grabación tuvo lugar durante los últimos días de abril y los primeros de mayo. “Está claro que nuestra brújula no es de las que mejor funcionan, pero somos gente de costumbres, como Jaime Urrutia, así que, hasta que no se rompa no compraremos otra. Estamos “mu locos”. En vez de ir al casino o apostarlo todo al Atleti (o al Real Madrid, que más o menos da lo mismo), hemos preferido gastarnos los ahorros en alquilar un buen estudio, La Cabaña (con César Araque y José Nortes, qué paradoja, a los mandos)”, dice la nota, que de nuevo anticipa que el disco será “sin letras y sin estribillos”.

mondo sonoro:

Clint presenta nuevo disco

viernes, 01 de julio de 2011 / 13:24

“¡Habla!” ha sido producido por Guy Fixsen

Redacción

País: España

Foto: Archivo

Más de tres años han tardado Clint en publicar un nuevo disco, y lo han hecho bajo su nuevo sello, Discos Malos, y totalmente instrumental. “¡Habla!” cuenta con nuevos miembros en la banda y con Guy Fixsen a los mandos de la producción y fue grabado en los estudios La Cabaña, todo en un ambiente muy DIY. Tras “Los tipos duros también bailan”, Clint regresan para hacerlo todavía mejor y pasar un buen rato mientras trabajan.

el tema del clip está incluido en el disco, pero no es el que suena, como se puede oír.

right moves/ miniature birds

como decía luis pastor, á-frica á-frica en los ojos. sí, amigos, luis no es sólo un poeta, es un sabio. los ojos sufren con el sudor africano, y nosotros no podemos, a nuestro pesar, dejar de cantar esa estrofa. tenemos los oídos de lo más instrumental, obsesionados con todos los sonidos, los instrumentos, y con el conjunto de todos ellos. suponemos que les pasa a todos los grupos, pero siempre acaba llegando el momento saturno en el que te dan ganas de destruir esas canciones, que no se hubieran compuesto nunca. suenan mal, parecen de lo más normal, nada sorprendentes, sin espontaneidad, sin gracia. pero cómo van a tenerla, intentamos convencernos con la cabeza y los oídos frescos, si las has escuchado veinte veces, animal irracional. pero no pasa nada, de aquí a un par de meses no volveremos a oírlo nunca más. siempre nos pasa lo mismo, también con los discos de los demás. hemos desgastado tanto el primer disco de grand archives que ya aburre. nos pasó lo mismo con el de josh ritter, con el recopilatorio de jack nitzsche y con todos los que nos gustan, la verdad, son cosas de la tecnología, lo pones, suena, se acaba, lo pones, suena, se acaba, y así hasta el aburrimiento. somos gente compulsiva, entre otras muchas otras cosas malas, empezando por la de músicos. á-frica, á-frica en los ojos.

pálpito

hacer cosas tiene muchas ventajas: el entretenimiento de hacerlas, el sentimiento creativo, y el resultado final. ésto último es lo menos placentero, a menudo. da igual que hagas una mesa con maderas, una tarima de palés, un libro, un disco o el amor. hacer es vivir. pero en este orden creativo, hay cosas que no puedes hacer sólo por ti mismo, y no hablamos del amor exactamente. ayer mismo recibimos las primeras mezclas del disco. hay pocas sensaciones equiparables a la satisfacción de la curiosidad, o bien pensado, a cualquier tipo de satisfacción. suponemos que por eso nos gusta la novela negra, aunque casi todas acaban de la misma forma. ayer el crimen eran canciones y el asesino un señor inglés. y resultó ser un crimen casi perfecto. las expectativas son el peor enemigo, el típico falso asesino, de quien sospechas nada más aparecer en escena. que se lo digan a este país en el partido inaugural del mundial contra suiza. o a almodóvar en cannes. o a lady gaga. en este caso, nosotros, que ya hemos pasado tres veces por esto, teníamos bastante pocas, y aún así, en estas cosas pasa como cuando te examinas y aún sabiendo que no has contestado ni a la mitad de las preguntas, todavía esperas que quizás todas las respuestas, por pocas que contestaste, estuvieran bien y te aprobaran. cosa que nunca sucedía. el caso es que empezamos a escucharlo a la defensiva, pensando en lo que íbamos a echar en falta, en las pegas que íbamos a poner. somos de ese tipo de gente, qué le vamos a hacer. a medida que iban pasando los temas, sin embargo, la mayoría de las dudas se habían alejado, y empezamos a tener la sensación, el pálpito de oír los temas por primera vez. y ese momento de libertad es la vida. que libertad más burguesa la de los artistas. una cosa: se nos ha ido la mano con la energía. parece que disfrutamos demasiado, y que salieron rayos de los dedos, como a los superhéroes. qué raro tener que decir ésto cuándo llevas 10 años intentando que un disco suene rocoso a la vez que bonito. quién nos lo iba a decir, amigos. hoy es un día alegre, a ver lo que dura.

mr tambourine man

se nota, se siente, amigos. áfrica ya está aquí. y no nos referimos al "africanismo" del que se han apropiado los grupos "indis", sino del calor que nos espera. todo el año intentando ser europeos, reformando, cargándonos la res pública para que llegue agosto y volvamos a ser la frontera africana. si no fuera porque cuesta vivir con estas temperaturas, podríamos plantearnos pasar del euro y volver a ser el país de pandereta que seguimos siendo, a pesar de las apariencias, que también se nos están cayendo. nosotros ya lo sabíamos, y ustedes también, pero nos hacemos a ello. la pandereta es un instrumento peligroso. parece inofensivo, algo que podría tocarlo hasta el bebé de miguel bosé, pero en su inocencia está la trampa. se nos ocurre una comparación bastante veraniega, como katy perry. ya nos lo contó guy fixsen: en loveless, my bloody valentine "gastaron" seis días para grabar una pista de pandereta, y al final cogieron sólo un compás y lo samplearon. kevin lo sabía, y los alemanes y los "mercados" se han dado cuenta. no se fíen de la pandereta. y menos de los que la tocan.

bad

qué pegados a la actualidad que hemos estado, amigos. a la última, prácticamente, comentándola como si estuviéramos con vicente vallés. dando nuestras opiniones, para todo el que quisiera leerlas. ya saben que nos encantan las opiniones, y como somos un grupo de rock, nuestras opiniones valen mucho. mucho. cantidad. el rock y las opiniones de una panda de yonquis y borrachos. aunque eso era antes, cuando el rock no era país para viejos. ahora está hecho por educados y concienciados universitarios, y tienen (tenemos) opiniones la mar de fundadas. para dar y tomar. sobre lo que sea. fútbol, moda, política, tetas, economía; sabemos de todo. nosotros en particular sabemos tanto que no podemos plasmarlo en canciones, así que decir la mitad, no decimos nada. el sacrificio del saber. el todo o nada. hablando de canciones, las mezclas del disco están llegando desde londres, esa potencia del rock mundial, y esperamos que en este tiempo se le haya pegado algo. o, por lo menos, que no se le note el acento, que queda feo. afortunadamente en este país se canta bastante en español, en castellano, no como antes, que daba vergüencita. nosotros fuimos parte de ello, y tenemos nuestra parte de culpa. una pequeña, de 5 temas en un sello de puta mierda, jabalina. queda mal meterse con la gente, lo sabemos, pero la verdad no cambia con los años. puede cambiar, pero no sería la misma verdad, podríamos llamarla hasta mentira. pero hay que probar la mierda para poder saborear la calidad. y siesta era (es) calidad. y habiendo probado la mierda y la calidad, ahora nos queda la medianía, que es nuestro propio sello, discos malos, del que por ahora sólo tenemos el orgulloso nombre. acostumbrarse a lo bueno cuesta muy poco, pero pasar de lo bueno a lo malo es un puto sufrimiento. en todos los ámbitos. lo malo es malo, caca. miren que nos estamos empezando a replantear el nombre del sello. si es que pensar es malo, pero es que hacerlo en voz alta es mucho peor. very bad.

say goodbye/ live by the water

sí, amigos, sí, vamos teniendo claro que aunque la gente no es lo nuestro, lo que seguro que no es nuestro es el poder ni los que lo manejan. que tengan claro que están ahí por nuestra ignorancia, no por sus habilidades. va siendo hora de atarles la correa al collar, y de sujetarlo igual que el adiestrador de perros de la tele. lo malo es que no somos adiestradores, ni siquiera los dueños enfadados, somos sólo una pobre masa desparramada. habrá que hacer la ola, pero no la del camp nou, sino la de japón, la de indonesia, una que, como decía jorge martínez, destruya, destruya, destruya. está complicado con el verano, las terrazas, la birra y el cigarro, la playa, los escotes, la media jornada, el gazpacho y las vacaciones. menos mal que nos queda el euribor para recordarnos que la realidad sigue su puto curso, aprovechándose de la irrealidad en la que vivimos. no sabemos cómo hacerlo, pero en cuanto se le ocurra algo a alguien, allí estaremos, haciendo una marea líquida, densa y devastadora. la que les hará desaparecer.

deserter

de vuelta de la convención de policías modernos, y cuánto policía. montones de ellos: unos, los de verdad, pegando a los pobres de la plaza, los otros, desertores paseándose entre otros miles con un montón de complementos. había tantos que se echaba de menos algún ladrón con su camiseta de iron maiden, con sus yumas y su cardado. aunque si lo hubiera habido, habríamos creído que era el típico secreta. por aquí, por allá. nosotros intentamos ir a las charlas de los menos interesantes. estuvimos con el comisario matthew dear, y con ese traje, ese tipo y ese rollito, nos convenció total. papas fritas también, aunque sólo fuera pura nostalgia. de lo demás, vimos sólo ratos, canciones sueltas, así que seremos de poca ayuda. estamos mayores y cascados para estos trajines, amigos. estamos por empezar a soltar bilis, pero, para qué. eso sí, nos encontramos a uno de los guitarristas que tocaban con howe gelb en el despropósito madrileño y así se lo hicimos saber. no tuvimos que enseñarle las esposas, ni la pipa, la cosa no llegó a nada más que a unas palabras. y ya imaginan que de eso no gastamos muchas, a no ser que sea por los dedos.

ciudad sin sueño

amigos, qué rara es la música. unas veces te pone los pelos de punta, y otras, te da ganas de levantarte y largarte a hacer cualquier otra cosa que no sea soportar esa tortura. que es justo lo que nos pasó ayer al final del concierto de m ward. un tipo genial, un músico excepcional, pero que por la manía de alargar un concierto que costaba una pasta, se sacó al escenario a su colega howe gelb y su banda de gitanos. qué forma de cargarse el let's dance de bowie, el concierto y el sabor de la boca que teníamos. qué espectáculo para turistas, qué session tan poco jam, con tan poco groove, tan improvisada que daba apuro oír el resultado. y nosostros pensábamos en lo mal que lo debía estar pasando el pobre matt, tan poco dado a este desfase. pero la verdad es que no lo parecía, aunque tampoco nos quedamos para ver el resto del despropósito. con lo que nos gustaba el gelb de chore of enchantment, soberbio, desértico, esquelético. no sabemos qué tiene el flamenco, que es como el humo negro de lost, lo que toca, se lo carga. todo menos a lagartija nick. por algo será.

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upper classes

sí, amigos, sí, está la cosa calentita. y parece que hay que posicionarse rápidamente, para que no te tachen de una cosa o peor, de la contraria. rápido, ¡rápido! que se lo digan a la "pobre" russian red, que tuvo la ocurrencia (¿el valor)? de situarse más cerca de la derecha que de la izquierda, y está en busca y captura por la policía moral. ¿y joey ramone? ¿y lemmy? suponemos que han vendido sus discos de ramones y de motorhead, y de otros tantos. la policía moral da bastante miedo, no a nosotros, que llevamos la mágnum a todos los sitios, pero en general, la cosa está triste. nosotros una vez fuimos así de ingénuos, creíamos que el rock era de izquierdas, ahora creemos que depende, como siempre, como todo, de la cuenta bancaria del artista. pero agradecemos que no haya tantos ismael serranos, ana belenes javier bardénes y demás, dando charlas progresistas desde sus chalés y urbanizaciones residenciales. que conste que el chalé en sí no tiene nada de malo, sino el que lo habita. ya lo decía luke haines, nuestro sabio preferido: "no hay nada malo con las riquezas heredadas si tú mismo fundes la plata." entendemos policialmente que la gente prefiera vivir en un mundo que puedan entender, el de lo malo y lo bueno, lo triste y lo alegre, la derecha y la izquierda. desde luego, ese mundo es muy habitable. una pena que sólo exista para yupi y sus colegas.

cold cold ground

si nosotros, nosotros en particular, le debemos algo a la buena vida, es que sus ventas hicieran posible que siesta apostara por proyectos suicidas como el nuestro. musicalmente nunca fueron de nuestros grupos favoritos. eran demasiado bonitos, muy siesta. pero cuando harry el sucio y el dueño de estos dedos tocamos con plastic d'amour, pedro, el bajista de lbv, nos ofreció su amplificador de bajo con toda la amabilidad y ningún problema. fue la única vez que hablamos con él, desde la respetuosa distancia y tranquilidad que te ofrece el no fanatismo. un tipo majo. pocas conclusiones se pueden sacar así de rápido de casi nadie, y de forma tan contundente. en esto de la música, ya lo saben, hay personajes de todo tipo, de todo pelaje. la mayoría se mueven entre el yo y el mi, y hay pocos que utilicen el resto de pronombres. pedro parecía de esos. podría fácilmente haber sido de los otros, sobre todo él, pero eligió ser un tipo normal. así que, sin conocerle, nos ha hecho dos favores: nos dejó un amplificador de bajo y nos ayudó, sin quererlo, sin saberlo, a llegar hasta aquí. pocos desconocidos hacen tantos favores desinteresados. hagan la prueba. desde aquí, como desde todos los sitios, le despedimos como se merece, como uno de los grandes. gracias, y hasta siempre.

back to life

hola, amigos, amigas, ya estamos de vuelta con algún kilito de más, justo los que pesa el cinismo que nos gastamos. y son unos kilitos agradables de llevar, porque da gusto comérselos de vez en cuando, así, en crudité, o a palo seco, como solemos decir por este pueblo grande. una experiencia religiosa, como decía ese. no sabemos si hemos hecho un disco, pero les aseguramos que nos lo hemos pasado de primera categoría, sobre todo después de la paliza de paquistán, ya han leído los periódicos. sí, fuimos nosotros. el caso es que después de la tensión de la caza estuvimos haciendo un poco de música para desengrasar, para limpiar la conciencia y quitarnos el regusto de la victoria, que te hace vulnerable. por supuesto, funcionó. nada como empuñar unos instrumentos para darse cuenta de que es mucho más fácil acertar a cincuenta metros con la pipa. enfrentarse a la máquina es mucho peor que estar delante de la guardia de bin laden, suponemos que aún somos demasiado humanos, o simplemente que deberíamos ensayar más. afortunadamente teníamos a guy fixsen manejando esta operación, y la verdad es que no hay nada mejor que dejarse llevar, donde te quieran llevar. no nos fuimos muy lejos, lo justo para que todo fuera más raro, más interesante, más clint. esperamos haberlo conseguido, aunque ahora mismo no nos preocupa tanto. lo peor ya está hecho, hemos ganado a la máquina, o al menos ella no ha podido con nosotros, y un poco más y la asfixiamos a base de pistas de sonido. después del verano llega el momento de la alegría o del lamento, del fracaso o de la discreta aceptación. ya sabemos que hacemos música para ascensores, ahora, cuando entren en uno a partir de septiembre, dejen sitio a su alrededor por si se les van los pies con el rockandroll.

este es nuestro enemigo nº 1 y no el barbas. inmaculado, limpio, nos faltó poco para liquidarlo, por menos nos hemos cargado a otros desarmados.

everything you say will destroy you

antes de meternos en el búnker, amigos, queríamos saludarles. ya saben que las grabaciones son la antimúsica, la cosa más aburrida, repetitiva y molesta que existe, después de los discos de james blake. el caso es que vamos a encerrarnos ahí unos días, bastantes y seguidos, por primera vez, así que esperamos capturar el ambiente del momento, la energía que fluya en la sala, y, sobre todo, esperamos acabar las canciones tal y como las llevamos. porque el estudio es como el viaje de frodo a mordor, está lleno de peligros, trabas y pruebas que hay que ir superando. por suerte, como ya les hemos contado, tenemos al capitán fixsen para guiarnos por donde los orcos pasen de largo. lo que es seguro es que no habrá ni una palabra hablada o cantada. seguimos a pies juntillas lo que dice luke haines, así que, la poesía de las letras la dejamos para el siguiente. y como estamos en la generación 2.0, hemos abierto un twitter, twitter/clintband, porque hoy no es hoy, sino mañana. no somos muy de hablar, pero intentaremos ponerles al tanto de la actualidad instrumental. no sabremos quién ganará la semifinal de la champions, qué pasará con la boda real, quién acabará con la corbata en la frente, o abrazando a los invitados, aunque, como todos son de por allí, suponemos que habrá toneladas de litros de alcohol y millares de bobbys para cuando se hayan bebido hasta el pis y empiecen a patearlo todo entonando el himno. no nos enteraremos de si españa vuelve a estar en el punto de mira de los especuladores, o de si vamos a recuperar el pleno empleo el mes que viene. la verdad es que así contado, no saber nada suena de maravilla. la única pena es que las cuatro magnums van cargadas y que todos somos igual de rápidos al desenfundar. y eso en un estudio lleno de hombres es como ver a saruman. una verdadera pena, si todos acertamos. esperemos que no, y que volvamos a escribirles de vuelta a la realidad civil. que lo disfruten mientras tanto, si son capaces. hay que ser valiente.

spanish bombs

vamos a la guerra, amigos. si total, de perdidos al río. y además, las armas que les vendimos estaban defectuosas. vaya un descojone, ¿no? vaya gobierno, vaya clase política, vaya calidad. hay que calentarse en invierno, amigos, hay que conducir, hay que disfrutar de la vida y de los radiadores y de los caballos de vapor. si no, ¿para qué coño querríamos estar en la cola del primer mundo? desde luego no para vivir un poco mejor, para que la educación sea de calidad, o simplemente para que la pobreza sea algo del pasado, como la mili, la peseta o aznar. ya puestos, podíamos bombardear somalia, que tampoco queda muy lejos y sus piratas son peores que barbazul. ¿o qué les parecería grecia e irlanda? así el euro sería mucho más fuerte, y todos podríamos comprarnos fender originales en vez de reediciones. porque ya saben que el talento es sólo un 10%, el resto es buena maquinaria, y si no, escuchen el nuevo de strokes, o el de radiohead, o de muse, que son como los primeros pero hace 15 años y con un mano loca a la guitarra. podríamos hacer la guerra contra muse, la verdad, o contra dani martín, que además escucharle nos da ganas de matar. incluso podríamos bombardear los locales donde ensayan fito, el sueño de morfeo, la oreja de van gogh o la quinta estación, porque lo suyo en las radios de masas sí que es una dictadura. a cárlos baute le perdonamos la vida, porque su última canción es un cachondeo, pero maná... ¡al paredón!
bien pensado, como buena democracia, podríamos hacer una lista con objetivos que cada uno cree que han de ser eliminados, y pa'lante. mucho mejor que llevar armas con en u.s.a., así no te acabas manchando la camisa, que la sangre sale fatal de la ropa. nos lo van a decir a nosotros. podemos bombardear lo que nos parezca, o lo que les parezca a otros, ya mandamos nosotros un par de aviones y les dejamos usar nuestras bases, que sobre todo somos un país pacifista y aconfesional. sólo encontramos dos pegas a lo de empezar a bombardear, una es el saber parar, y la segunda, que porbablemente, los siguientes en la lista seamos nosotros mismos, aunque, para entonces, lo mismo nos da pena, para una vez que tenemos instrumentos de primera...

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Informe clint

amigos, no se lo tomen a mal. hay veces que nos puede la verborrea y perdemos los papeles a la primera. es duro tener la capacidad de verbalizar y no soler hacerlo. hay que soltar las palabras de alguna forma, si no bloquean el cerebro, el poquito que tenemos. hoy seremos breves, estamos relajados, y les hacemos un resúmen de las pocas noticias interesantes que generamos:

1. nuevo disco clint, bastante otoñal,algo difícil de imaginar con el sol que asoma por la ventana. pero ya saben que de aquí a un mes en esta página odiaremos el sol igual que odiamos a los políticos. con todas nuestras fuerzas.

2. el productor del nuevo y otoñal disco de clint se llama guy fixsen, miembro de aquel grupo inglés llamado laika. un crack que se viene a pasar unos días al sol madrileño de aquí a un mes.

3. el nuevo disco, sin título por ahora, se publicará en el sello discos malos. probablemente el título del disco tendrá un nombre tan ingenioso como el del sello.

4. el mundo latino se lo vamos a dejar a michel camilo y a tito puente, y el fronterizo a los coronas. eso sí, seguirá siendo igual de aburrido, o no, como los anteriores.

5. la versión de este disco es "flirted with you all my life", de vic chesnutt. una canción que pone los pelos de punta. va por él, por mark linkous y los que ya no están.

6. por ahora no contaremos con la colaboración de constantino romero, aunque nos encantaría, pero intentamos no repetirnos demasiado, sobre todo, si podemos evitarlo conscientemente.

7. las letras no aparecerán en el libreto (cuuñao).

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el hombre que se (con)venció a sí mismo

cómo está la cosa, amigos, así leída y vista parece una película muy americana, de esas de sobremesa, de antena 3. un pobre inspector que sólo trata con delincuentes nacionales y, extraordinariamente, con algún extranjero buscado por nuestros colegas de la interpol, es incapaz de imaginar el panorama. y aunque, como decían aquellos que cantaban con acento, "mía que ehthá leho hapón", no hay muchas ganas de chistes. y no sabemos contar otra cosa que chistes malos, ya lo saben. esperamos que el protagonista consiga pararlo todo en el último momento, justo antes de que pase lo peor, y que luego se lleve a la chica atrapada, que luego resulta que es un pibón. lo esperamos de verdad, con la mano que tenemos libre en nuestro corazón de piedra. Por ellos, pero sobre todo, por el resto del mundo. lo que no deja de sorprendernos, son los debates que se abren por todo el mundo, opiniones de gente con traje y sonrisas, en internet, con una mano en el teclado y otra dentro del pantalón, o en los bares, tomándose una cerveza. ahora queremos solucionar el mundo, pasado mañana. amigos, ya lo saben pero se lo recordamos, de buen rollo, vivimos en un mundo de mierda, y lo único que nos libra de la mierda absoluta son esas pequeñas cosas, las de todos los días: quitar y poner las balas en el tambor del pistolón, ponernos el chaleco antibalas, atrapar a algún ratero, volver a casa y poder sentirse en casa. y en todo eso sólo hay un hilo conductor. la música, que suena en el coche, en la comisaría, en los cascos, en casa, en la mesilla. sin la música, y las prácticas de tiro, nosotros habríamos es estrellado el coche contra un muro hace mucho tiempo. aquí, en este país de risa, pero en pie todavía, la música sigue siendo la vida. nuestro silencio más clint para toda la gente para la que ni eso es suficiente, en japón, en libia, en badajoz o, por supuesto, en leganés.

a house is not a home

leemos, amigos, que ya casi nadie recuerda qué era la mili. y nos preguntamos ¿a quiénes les preguntarán?, ¿a niños? ¿adolescentes? ¿fumetas?, o si sólo lo hacen para llenar el espacio que tienen que llenar las webs informativas para que la el tráfico y la publi fluyan. desde luego, nosotros la recordamos: la hicimos cantando en inglés, en un desfase de grupo de siete personas con un nombre impronunciable, intentando imitar a papas fritas y haciendo canciones que se parecían a belle and sebastian. cuando parecía que de la mili nos íbamos directos a la carrera militar, el grupo se deshizo, entre el desprecio por la "compañía discográfica", jabalina, la repetición de la fórmula, y el esfuerzo de aguantar a seis personas más. bonitos recuerdos, de todas formas, muy juveniles y vitales. dejamos el ejército para pasarnos a la policía, porque no había que llevar uniforme de camuflaje y porque las órdenes, para entonces, nos gustaba darlas a nosotros. llevamos casi diez años trabajando a nuestro aire pero bajo la supervisión de un comisario, que lleva lo que fue nuestro segundo hogar, siesta, el primero serio, porque jabalina era más como una casa del alquiler en la que todo está en ruinas. poco a poco nos hemos construido una nuestra, modesta, pequeña, pero nuestra. con sus paredes un poco agrietadas, alguna gotera que seguramente irá creciendo con el tiempo y sin presupuesto para poder pintarla, por ahora. no les vamos a decir nosotros que estamos siempre a la penúltima, aunque siempre acabamos diciéndolo, pero nuestra nueva casa se llama, y no podría ser de otra forma, discos malos. efectivamente, por eso, somos instrumentales, antes de que nos lo recuerden por aquí abajo. la primera referencia de la casa, digamos la que hace mal01cd, será el de los inquilinos, faltaría más. aún sin nombre, ya se imaginan, con esta inventiva, hay que esperar hasta el último momento, porque siempre saldrá esa chispa, la chispa de la vida, que es la que nos hace construirnos una casa en plena burbuja inmobiliaria y con los bancos de amarrategui. nos parece que vamos a recordar nuestra mili muchos años, amigos, no sabemos por qué no nos han preguntado a nosotros. seguramente porque no nos conocen, claro, y así, no fluye ni la publicidad ni el tráfico. hablando de tráfico, cuidado, que estamos por aquí, vigilantes, como nuestro colega dexter.

bullet in the head (que me chupes la polla)

ya ven que hemos cambiado, amigos, el blanco casi inmaculado por el rojo sangre y el negro futuro. nos ha costado, ya se pueden imaginar que alguien que lleva tanto años patrullando las calles es bastante limitado en las cosas de casa. el caso es que nos hemos puesto ropa nueva, que ya olía un poco. preparándonos para lo que está por venir, y no les hablamos de la menstruación. este es el chiste estrella, amigos; ya les dijimos que nos estamos preparando un rooster de ellos, para amenizar los directos, que por lo visto lo de no llevar cantante hace que las actuaciones se restientan. ya a finales de nuestras patrullas por españa empezamos tímidamente a contar alguno, incluso en directo por la radio, y se dejaron ver algunas sonrisas, tímidas, como nosotros mismos. suponemos que el chiste no era tan bueno como el de hoy. ya tenemos la recámara rebosante de balas de oro, unas con más kilates que otras, pero mortales todas. ya era hora, pensarán algunos, tres años y medio después... pues qué les vamos a decir, tienen razón, pero si decir cosas interesantes con palabras es complicado, imagínense así, a pelo. sin una voz que emocione, sin la prosa de los cantautores, sin la poesía de los rockeros. tres años y medio para grabar 35 minutos escasos, amigos. eso un haiku, y no los de los japoneses. hemos sintetizado casi mil días de arrestos, persecuciones, disparos, heridas, secuestros, asesinatos e informes, sin contar una palabra de ellos, como hacía john barry pero totalmente de casualidad, como surgen las cosas bonitas. la vanidad nos quiere obligar a enseñarles cómo brillan, cómo encajan en el tambor, cómo suenan al levantar el percutor, pero nosotros, que somos como el cabo chusquero, el encargao de la obra o cárlos boyero, perros viejos, le soltamos un par de hostias para que se calle un poquito y aguantamos hasta que se recupere otra vez. una vez que la bala sale del cañón, ya no hay vuelta atrás, y, con nuestra puntería, seguro que va a la cabeza.

faith

uy uy uy uy amigos, amigas, cómo se nos pone el corazón con satie y su pianito. ya sabemos lo pretencioso que suena, pero qué le vamos a hacer. la verdad, como esta frase, y casi todas las que siguen es así. putas verdades, ¿no? aunque, sentados en un oldsmobile con el café en una mano y el chaleco y unos prismáticos en la otra, conseguir sonar pretencioso es todo un acto de fé. y por lo menos de eso, tenemos un huevo. iban un inglés, un francés y un español y montan un grupo de música sin letras ni estribillos. cuñaao. bromón. hay que tener más fe que los seguidores del atleti, y por aquí también hay un par de ellos. pueden imaginarse. ni mahoma. como decía ese señor chupado en chaqueta de cuero con tachuelas y una cruz por pendiente, 'cause i gotta have faith.' así que, entre george michael y satie, hemos estado trabajando estas cositas del chiste, ensayando los gestos, la dicción y el momento en el que te interrumpen los aplausos. y, como el equipo a, una de nuestras primeras adicciones televisivas, hemos contratado a un gran tipo para dirigir la operación, el tipo de uno de los grupos de rock de los 90 menos rockeros, laika. guy fixsen es nuestro hombre. ahora sólo faltan que los chistes sean buenos, y que los contemos con gracia. aunque eso es un problema, ya saben que gracia tenemos la justa, si acaso. aún quedan unas semanas, así que ya estamos empezando, miren: iban un francés, un inglés y un español y gana el alemán. cuñao.

http://www.youtube.com/watch?v=xqepCssCPT0

lo sentimos, pero internet es la jungla, y no llevamos machete, así que les dejamos con un enlace para que se muevan un poco, hay que hacer ejercicio.

midnight cowboy

volvemos a las andadas, amigos, con la idea de que va a ser mejor encontrar héroes más jóvenes, porque los que tenemos ahora mismo nos van a durar un par de telediarios. la pena es que nosotros mismos tampoco es que seamos the wombats, o justin bieber. cosa que agradecemos por otro lado. tendremos que empezar a leer la revista 40, o el vale, para ir buscando promesas que nos duren mucho, no como el "pobre" john barry, que acaba de gastar el bonobús. la verdad es que va a ser difícil encontrar entre la chavalería a gente como este señor, como morricone, que han puesto en los pulmones y labios de medio mundo las melodías que se les ocurrían, y ellos como si nada. que conste que no le conocemos, conocíamos, pero que, como pasa siempre con actores, escritores, pintores y artistas en general, cada uno le conoce a su manera, como nos gustaría que fuesen, por eso las decepciones en general son tan descabelladas como el imaginario amor que las produjo. sea como sea, le echaremos de menos, pero un silbidito de vez en cuando le recordará siempre. es un bonobús bien gastado.

tiempos nuevos, tiempos "salvajes"

dejamos la bilis, eso es ya del año pasado, un año digno de haber acabado, conscientes, de que, aunque no parece que este vaya a ser mejor, por lo menos será un año clint. aunque sea por muy poco tiempo. no crean que no escribir implica estar parados. ya saben que desde que nos mudamos de comisaría hemos estado centrándonos en la nueva, para tenerla policialmente cuca. así que los días pasan uno a uno, aunque parezca que lo hacen de siete en siete. en breve nos plantamos en la convención de policías, y ahí no valen las típicas excusas: "se me ha encasquillado la pipa," "pasando," o "que lo haga el becario." las convenciones no funcionan así, ya lo saben. ahí lo único que funciona es "a ver quién la tiene más grande" y no nos referimos al calibre del arma, ni a la longitud del cañón. así que ahí andamos, estirando. les dejamos con unas imágenes de las nuevas instalaciones, y con los inspectores en plenas labores de investigación y alargamientos, hay que llegar a la fecha dejando surcos, en el plástico del cd.



no son los two tops, son harry el fuerte y harry el sucio