no fun

no, amigos, no, éste no es un blog de obituarios, aunque lo parezca. va a ser un poco difícil que el año que viene sea peor que éste, pero ya saben que sólo basta con decirlo. y ahora el debate de las descargas. vayas descargas, cómo suben, cómo bajan. qué de cultura pululando por ahí. por eso hay tantas gafas de pasta, gente tocándose el mentón mientras escuchan sus descargas en su mp3 más pequeño, de colores más bonitos, o en su nuevo teléfono de penúltima generación. arcade fire llenan el palacio de los deportes gracias a las descargas, a los grupos el dinero les sale por las orejas de la cantidad de dinero que ingresan tocando en directo, todos los conciertos se llenan, porque todo el mundo puede tararear los temas que salieron, que acaban de salir y que saldrán dentro de un mes. la cultura es de todos, todos la hacemos, todos alquilamos el estudio, pagamos al productor, la ensayamos, la grabamos, la mezclamos, pagamos al diseñador y las copias que nunca se venderán. la música gratis es la bandera de la libertad, la escuchamos en los vagones de metro, en el autobús, andando por la calle. ¿cómo vamos a decirle a los chavales que la quiten, que no queremos que nos abrasen con su puta música? por dios, por la libertad, por la cultura libre, por las webs de descargas, por la ministra de cultura, por zp, por rajoy, la música es lo más grande del mundo, pero mejor pagar por el whisky y las drogas, que el rockandroll y el sexo son gratis a poco que sepas buscar dónde.

y otro más...

enrique morente, una pena más

rebellion (lies)

no podemos, amigos, opinar sobre la realidad, porque la realidad no existe. por lo menos como tal. los ojos no ven la realidad, sino el teatrillo que nos han preparado. será mejor mirar con el tercero, ciego, tapado, que es el que ve las cosas como son: to lo negro. si pensamos en la teoría de cuerdas, la teoría m, sólo se nos ocurre pensar en lost, para que vean. somos carne de ful, retina de las ridículas ocurrencias de otros, continentes de ficción. esperamos que alguien nos dé su versión de los hechos, para tener varias, porque la nuestra es bastante pobre, más aún que nuestros políticos. por lo menos la que nos dan los ojos superiores. ya saben por qué no hablamos de nada en nuestros discos: porque componemos con el ojo interior.

good looking blues

ya les hemos contado varias veces que lo nuestro es la novela, leída, amigos, negra. cosa que no deja de tener delito. la guerra fría es a la novela negra lo que la guerra civil al cine español: . ya saben que la guerra fría fue básicamente un "la mía es mucho más grande", y que entre tanto nombre acabado en -ovich, hay un nombre, entre otros, que ha pasado a la historia. el de la primera mascota que se dio un pirulo espacial, laika. gran mascota y mejor banda. lo que nos lleva a desvariar sobre las mismas cosas de siempre, la tragedia de amar la música, intentar agarrarla con las manos y querer hacer una figura de barro con ella. y ya de lo de venderla, ni hablamos, claro. ya saben que la música es culturilla, y que además tiene que ser gratis por demanda popular, viva el pueblo. que no vale más que una bolsa en plástico en eroski. pero estas reflexiones son mejores hacerlas para uno mismo. ya saben que no somos muy de opinar, lo que opinamos de las opiniones. ya lo dijimos en aquella peli. es una pena que la gente no se aplique el cuento y suelte las suyas a la primera de cambio, como si a alguien le importaran. ya se lo hemos dicho, lo mismo de siempre. lo que no les hemos contado es que vamos a abrir nuestra propia comisaría. hemos pasado tanto tiempo en la anterior que nos parecía que no podría existir otra más, pero, gracias a las misiones y a las novelas que leemos (¿conocen algún genero más manido que la novela de espías? ah, sí, el cine español) nos hemos dado cuenta de que sí, de que existen o deben hacerlo, pero que no nos interesan. queremos ser inspectores, no entrar y que nos frían a novatadas. los típicos huevos en la cabeza, baños en fuentes en invierno. y menos mal que ya no existe la peseta, que si no, también tendríamos que tirarnos a la rubia. y tampoco es plan de sacar la magnum y empezar a disparar fuego amigo. así, que, como les decíamos, ya hemos empezado a construir la nuestra propia. lo tenemos todo menos el tejado, por eso no escribimos tanto como antes. cosas del poder.

mayor of simpleton

sí, sí, unos meses, amigos, sin dar muestras de vida. misiones secretas, traslado de comisaría, prácticas de tiro, teoría de investigación y torturas, prácticas de lucha, arrestos indiscriminados, seguimientos, misiones de escoltas... en fin, los típicos trabajos de pasma, de madera. entre trabajito y trabajito, hemos estado contratando a un entrenador personal para el próximo examen. un entrenador bastante en forma, en el que confiamos plenamente para poder superarlo y dejar de ser inspectores. ya nos lo dirán ustedes. por ahora tenemos instructor, nos falta las instalaciones, pero ya tenemos unas cuantas fichadas. mientras hemos estado de misión, no hemos podido dejar de pensar que estamos viviendo en un país y un universo que parece un chiste. lo del abuelo colgado al que van a quemar en la hoguera bienpensante por decir las mismas gilipolleces de siempre es algo que nos da que pensar. no a nosotros, que no decimos nada, o casi nada, pero así en general, cuando nos ponemos a reflexionar entre guardia y guardia, pensamos en estas cosas que tiene este nuevo siglo. casi sería mejor, también en general, así, un pensamiento fugaz de san lorenzo, escaparse a otro planeta de aquí a unos años, porque este, cada vez da más asco. a ver si alguien retoma la carrera espacial, pero con clembuterol, por favor. o eso o habrá que alzarse a las armas en algún momento. ya saben que nosotros las tenemos siempre cargadas y a punto. avísennos, iremos disfrazados a la cita, y podemos empezar a formar la resistencia. menos mal que nos queda la música, aunque sea descargada y suene traseramente por los altavoces de un teléfono. y sobre todo, la instrumental, que te permite tener estas reflexiones que no valen para nada, pero que no vean lo que entretienen. y recuerden, cuidado, tengan mucho cuidado con lo que dicen, y piérdanlo con lo que hacen. los oídos son los nuevos ojos.

les dejamos un temazo de viernes, de gente disfrazada. los 80 fue una década estética y musicalmente complicada, pero quién nos iba a decir que la echaríamos de menos. como dijo el otro día jorge manrique.

watching the detectives

estamos vigilándonos.

used to be

dando una vuelta por la españa, amigos, verde, no imaginamos mejor lugar para cualquier cosa, sobre todo, para veranear europeamente, con sus nubes, sus ratitos de sol, pero, sobre todo, con la agradable sensación de no querer escapar de estas cuatro paredes de piel. hasta el tacto con el cañón de la magnum daba frescor. qué gustito. así hemos patrullado de acá para allá, intentando encontrar a algún delicuente musical. y los había, pero no tanto como para llevarlos al calabozo del rock. ya saben que para encontrar pegas no hay que hurgar mucho, es casi lo primero que nos sale, por los dedos, por la puntita, de la lengua. como ya nos conocemos, no damos mucho crédito a nuestras pegas, preferimos fiarnos de los demás, con suspicacias, pero con confianza, que es algo se tiene o no se tiene, y creemos que a nosotros nos sobra. hay que tener mucha confianza para poner en el medio de tu segundo caso importante un tema lento (NO balada) de siete minutos y esperar que la gente no se aburra y lo pase. pero como somos gente contemporánea que controlamos bien los mandos a distancia, pensamos en la romántica idea del skip, que quien no quiera, le dé al botoncito. así que "el hombre que apuntaba a todo" articulaba "los tipos duros también bailan". era el tema central. antes, unos temas convencionales, después, un poco de locura clint. ahora estamos seguros de que la gente, en vez de dar al botón skip, simplemente quitaba el disco, así que algunos lo considerarán un ep. lo entendemos. por eso en el nuevo caso en el que esta,os trabajando, como les decíamos, hemos empezado a fiarnos de las opiniones de los demás por encima de las propias. PELIGRO. lo sabemos, pero manejamos el peligro igual que la "pipa", tres vueltas hacia delante, tres atrás y disparo en el corazón. algo que podemos avanzarles es que será un caso corto, de los que nos gustan: complejos pero con una resolución que parece que podría haberla encontrado cualquiera, lo que los buenos detectives, como nosotros, solían ser. con nuestros altibajos, resacas, nuestro traje entre perfecto y un poco arrugado, el tupé perfecto y esos chalequitos tan bonitos. vayan por la sombra, amigos, no se vayan a derretir.

i wanna be your dog

venimos más patriotas que mel gibson, amigos. más patriotas que aznar, mariadolores y mariano todos juntos. bueno, a lo mejor no tanto. ese es demasiado patriotismo. venimos con lágrimas en los ojos al ver que íker estaba esperando a la final para comerse a su novia delante de todos. vaya mordisco, amigos. ni bill compton se hubiera tirado a la yugular tan rápido. ríanse de edward cullen. ya tenemos noticia hasta septiembre. ya tenemos portadas y tertulias hasta querer morir o matar. ahora es el momento de no encender la tele hasta dentro de una semana y media. pero ya saben que no encenderla puede provocar no querer hacerlo nunca más. qué bonita es la victoria. todos tan amigos. todos felices. estar en la cima del mundo hace que todo lo demás sea minúsculo. ¿qué tal por ahí abajo con la huelga de metro? ¿y con los chorizos que se lo llevan todo? si casi no se ven, es como si no existieran. mañana cogeremos el metro aunque no haya, por españa. hoy nos toca proteger a los seleccionados, a los campeones, como más nos gusta, a cuarenta grados. llevaremos cara de henry rollings, carácter de nick cave y aspecto de iggy pop sin cojera. cuidado, que a estas temperaturas, mordemos perrunamente. con copa o sin copa, ya saben que a un buen policía nunca se le van las ganas de patear un buen culo. aunque sea español y campeón.

spanish harlem

lo que hubiéramos dado por ver ayer el partido con joan, amigos, laporta. aunque cualquier otro partido del mundial podría haber valido. con los esfuerzos que está haciendo en tío ridi para aglutinar el voto nacionalista en cataluña, y todos sus chavales llevando a españa a lo más grande, balompedísticamente hablando, claro. qué bonito, cómo juegan los millonetis. da gusto verles jugar con su pantaloncito corto y su camiseta ajustadita. y el traje para los fines de semana, siempre al revés. luego dicen que el fútbol no sirve para nada. ¿pero no han visto que en la victoria todos somos españoles? en bilbado, en barcelona, en sevilla, galicia, asturias, la capital... todos menos jorge lorenzo, el pobre tiene miedito de que le vapuleen en barcelona por ponerse una camiseta del imperio. pero es que el chaval no juega al fútbol, entiéndalo. ahí viene alex sanz desde miami acusándole de ser poco patriota. la verdad es que si lo miramos detenidamente, menos mal que tenemos el futbol, amigos, si no, nos partiríamos la cara, y con razón, porque damos bastante asco. no se crean el plural mayestático, ya saben que el asco siempre lo dan los demás.

cold blooded old times

down in the tube station at midnight

amigos, buen momento para patrullar. por lo menos no tenemos que aguantar los olorosos sobacos de la gente, sus quejas, ni las esperas en el metro. y nuestra presidenta, rubia, que no rubión, encantada de la vida, con la huelga, con los ciudadanos, y con los huelguistas. qué tía más maja, ¿verdad? esperamos que les guste, porque van a tener que aguantarla por lo menos otros cuatro años, esta vez, nos tememos que legítimamente, con ayuda de todos esos trabajadores puteados por los conductores. pero bueno, ya les decimos que a nosotros no nos importa, porque vamos en coche patrulla y porque estamos por encima del bien y del mal, con nuestra pipa bajo el brazo. ahora sí, esperamos no tener que contener manifestaciones cuando nuestra amiga la rubia vieja empiece a privatizar en sus próximos cuatro años hasta los baños. vaya país éste, amigos. a veces dan ganas de salir corriendo, sobre todo en verano. nos repetimos, pero es que nuestra vida es un bucle. si no llega a ser por lo del metro, sólo hablaríamos del calor y de este "país". o nos contaríamos algún otro chiste. así que, por lo menos, nosotros, le agradecemos la huelga a los metreros.

fuck even flow

amigos, amigas, empezamos la semana con el brío que sólo la ley puede dar, que es poco y legal. vaya dos adjetivos cortarrollos entre los que nos movemos. aunque ya saben que nos tomamos nuestras licencias. hablando de la ley, no sabemos si han oído la noticia de los guardias civiles. por lo visto, a un par de estos temidos compañeros les han pillado "haciendo el amor" en acto de servicio. era una patrulla mixta, amigos, no sabemos qué habría pasado en otro caso. el caso es que a él le han metido 2 años de inhabilitación.

y a ella? veinticinco centímetros, amigos.

así pasamos los lunes en la comisaría, con el típico humor del gremio. y entre risa y risa, disparo.

requiem

habíamos cogido la carrerilla de la actualidad, amigos, comentándola como si tuviéramos una cámara delante y un presentador al lado, y vemos que saramago, que lo hacía mucho mejor que nosotros, no podrá hacerlo nunca más. y es una pena, porque era una de las voces que necesitábamos escuchar, valiente sin necesidad de ir armada. pobres de nosotros. dentro de poco las voces díscolas que nos tocará escuchar serán las de lucía etxebarría o leire pajín. terror, amigos. el día que palme chomsky, habrá que encontrar alguien a quien poder escuchar sin temblar de vergüenza ajena. esperamos, suponemos, que alguien digno habrá por ahí. nosotros no nos distinguimos por ser los más rápidos en enterarse de algo, o los que conocen a más intelectuales, pero sí por tener la mano más rápida. esperemos que alguien con dos dedos de frente se haga cargo de criticarlo todo, porque nosotros no llegamos ni a medio.

boys don't cry

uyuyuyuy amigos, tenemos el honor de tener dos de los bancos más fuertes en el mundo. cuádrense ante el enano cántabro y el que peina calva y canas a la vez. hay que estar orgullosos de nuestros dueños. ¡firmes! ya nos gustaría pillarles fumándose un canuto en la calle, o de botellón en cualquier plaza, les íbamos a dar todo lo suyo, el puño que le metió el camarada de seattle el otro día a la pobre chavala se iba a quedar en cachete. suponemos que se harán sus canutos y sus botellones de vega sicilia en la biblioteca de sus respectivas casas. que rulen, paco, emilio, que rulen. seguro que son de los que se apalancan uno en una mano y otro en la otra, mientras te cuentan cómo consiguieron sus primeras quinientas pesetas, y como en cinco minutos ya tenían mil. si no fuera porque lo dice miguel bosé nos poníamos a llorar. por eso y por la pipa, que tiene un sensor antilacrimal. ya nos pasó en el partido de españa del otro día. nosotros, como parte integrante del estado, tenemos el sentido patriótico hiperdesarrollado, y fue perder y empezar a secretar por los ojos (los superiores). al ir a echar unas salvas al aire por el orgullo español, nos achicharramos la palma de la mano. la mágnum es cosa de hombres. y los hombres no lloran, por lo menos, si quieren disparar acto seguido. menos mal que aunque no ganemos en el fútbol, tenemos la alegría de tener a un par de prestamistas en la final de los tipos más trajeados del mundo. si no fuera porque lloramos como magdalenas, oirían desde ahí los disparos. ¡pim pam pum!

this is love

sí amigos, no sabemos si hablar de la reforma laboral o de la tristeza española. no hablaremos de la primera porque, ¿para qué? ya saben que los jefes mandan y el presidente (¡presidente, presidente!) obedece. éste o cualesquiera. lo único que éste creía que los bancos están sólo para "prestar". ahora, a aguantar el tirón de la correa, amigos. esperamos que tengan un buen cuello. el nuestro se pone rígido a la primera. en cuanto a lo segundo, todo en orden. todo muy español. no hay problema. todo se soluciona con cohones, como dicen ahora nuestros amigos americanos. por cierto, hablando de cohones y americanos, qué calidad la de breaking bad, apreciados amigos. qué delincuencia tan legal, qué pasatiempo más amoral. si algo tenemos claro, es que la diferencia entre un mono y el ser humano está en la capacidad de crear cosas como a dos metros bajo tierra o breaking bad. porque hablar, como tal, lo hace cualquiera. sintonicen esos canales que hay en algún punto de la tdt y lo comprobarán. perros de presa con traje y corbata hablando como cualquier persona. así que, ¿de qué hablamos entonces? pues de nada, como siempre, como nunca. ya saben que nunca tenemos nada que contar. somos gente sin historias, sin anécdotas. gente aburrida. escúchennos y lo verán. por cierto, un último apunte insustancial. qué cosa más ridícula lo de íker y su novia hablando como si no se conocieran de nada. vaya papeleta. eso no es amor. un beso, un roce en el pecho, como si nada, una sonrisa cómplice. ¿habitamos en la realidad o es todo una broma?

cannonball

amigos, hoy es día de banderas y de mano en el pecho. de cada uno, amigos, no se hagan ilusiones. siempre pueden intentarlo, y en el peor de los casos tendrán una galleta más para el desayuno. miren que nos gusta el opio, verlo, disfrutarlo, amarlo, pero estas cosas multitudinarias dan más pereza que otra cosa. ya les comentamos nuestra impresión del macrofestival catalán. demasiada gente, como casi siempre, menos en los conciertos de clint. tal vez la solución sea salir con el pelo mechado, con camiseta nacional y dando patadas al balón. está claro que la música es lo de menos, así, en general. ¿a qué huelen las cosas que no huelen? ¿a quién le interesa la música? ¿y comprarla? no se preocupen, hoy no es día de hablar de crisis, ni de piratas, ni de descargas, sino de villa, torres e iniesta, que es lo que de verdad nos interesa. lo de la música es una excusa para follar, emborracharnos, drogarnos, tirar teles por las ventanas de los hoteles, que vengan los de asuntos internos a arrestarnos al avión y esas cosas rockeras. no nos extraña que el rock no sea cultura, porque es como el fútbol, entretenimiento, sudor y adrenalina, pero sin el balón. vamos a tener que comprobar si ese es el éxito del asunto. a lo mejor, amigos, por eso nirvana se hicieron tan grandes pateando sin piedad amplis y batería. vayan ustedes a saber. empezaremos a llevar botas de tacos, por si acaso.

i fought the law

pues sí, amigos, ésto parece una conversación de ascensor entre dos vecinos que no tienen de qué hablar. qué día hace hoy... sí, qué día...

lo malo es que esto no es ni un diálogo, son nuestros propios pensamientos. vaya pensamientos de mierda, pensarán. no podemos estar más de acuerdo. si lo supieran los delincuentes, vendrían a reirse a nuestra cara antes de entrar al banco. menos mal que llevamos gafas de aviador, ya saben que los ojos, los tres, conducen a lo más profundo de cada cual. así, mientras vigilamos y pensamos en la atmósfera y en nuestra absurda naturaleza, parece que estamos al loro. movemos el palillo constantemente, girando la cabeza algún grado cada vez. el palillito, cobra nos hizo un flaco favor. siempre nos lo dicen los chavales al vernos ¡hey tú cobra! así que ponemos el brazo en posición cobra y hostia para el chaval. con la ley no se juega, ¿es que no vas a las manifestaciones? vete a la huelga general, que te vamos a moler. ya lo decían estos señores:

purple haze

amigos, amigas, lo hemos acojonado. podría decirse que las previsiones ya venían avisándolo, pero fue amenazarle y el calor se ha ido a su fuente de la luz. vamos a tener que encontrarla y ponerle rejas, que es algo que se nos da bastante bien. es lo que tiene ser un detective mudo. los que hablan lo tienen fácil: "manos arriba", "tiene derecho a un abogado", "hijoputa" y demás tópicos. pero un agente mudo sólo tiene la mágnum y las llaves del calabozo, así que, maneja ambas con una destreza que ni jimmy hendrix con foulard. aunque por ahora lo que vamos a hacer es disfrutar del frescor. salir a la calle en bañador, comer muchos polos, meternos en el corte inglés, pegarnos al aire acondicionado y pasar la noche en la sierra. acumular frío para cuando volvamos a encontrarnos con el rubio más perseguido por la patrulla instrumental. haremos con él lo que hacían con los milicianos capturados por los comandos anticastristas de dick nixon: cortarle la cabellera. nos la pondremos un momento para ver qué se siente siendo rubio, pero sólo un momento. no vaya a ser que nos guste. eso sería un problema, amigos, amigas. la verdad es que no recordamos a ninguna figura que imponga la ley con el pelo amarillo. aparte de uma thurman, pero eso no cuenta, porque creemos que era teñido. sólo hay una forma de comprobarlo, y nos tememos que no podremos llevarla a cabo. no todo está al alcance de la ley, ya ven.

here comes the summer/summer fun?

sí, amigos, amigas, vuelven los temidos meses con "j" y áfrica está más cerca que nunca. y no nos referimos a la pegatina de "insolvente" que tiene este país de risa, sino al sol, deseado durante los primeros diez minutos y odiado durante los tres meses siguientes. habrá que hacer como los osos pero al revés. salir corriendo, por patas, de najas, pitando. habrá que irse a islandia, a ver si su crisis nos hace más llevadero el calor. aunque nos tememos que el problema no está en la atmósfera, sino en nosotros mismos, en nuestra incapacidad para huir. pero no seremos nosotros quienes lo investiguen. de la bermuda para adentro es propiedad privada. intentaremos, en cambio, buscarnos una sala de entrenamiento en las catacumbas, en alguna cueva o cámara frigorífica, algún sitio donde matar el tiempo y algunos temas pendientes. esos temas son los casos que tenemos asignados. necesitamos un arsenal o dos, unas linternas, y algún polo de limón. cuando salgamos de ahí, habrá llegado el momento de disfrutar de lluvias y frescor, así que seguramente nos iremos donde vaya el verano, persiguiéndolo, a ver si esta vez es la definitiva, lo esposamos a las buenas. a las malas, le freímos a tiros, a ver si se le escapa el calor entre los agujeros. puto. aquí nos tienes, desnudos, esperando.

gold soundz?

amigos, amigas, regresamos recién llegados de la mega convención de policías en polonia. esta vez fuimos de oyentes, a ver las novedades del sector y las previsiones para los próximos años. la verdad es que encontramos a mucho becario y algún que otro comisario, incluso a algún ex-ministro del interior. como siempre, como en lost (vaya cagada, por cierto), hay división de opiniones. harry el sucio ve un futuro prometedor en el ramo: nuevas pistolas más sofisticadas, chalecos de balas más gruesos y alguna cartuchera clásica más cómoda. harry el ejecutor por su parte ve que todo esto está muy bien, pero que es el mismo perro con diferente collar. ya saben la consigna: "mucha policía, poca diversión". y así fue. mucha policía, demasiada. decenas de miles de estudiantes en su último curso intentando aprender trucos para su día a día, de un lado para otro, como locos. chicos, lo primero que hay que tener es sangre fría. nosotros no, porque somos unos tipos durísimos, pero una convención de estas características acaban con la salud de cualquier principiante. los comisarios built to spill dieron un gran discurso. por su parte, wilco, muy buenos comisarios, están empezando a resultar cargantes en sus explicaciones. a los becarios xx les faltan unas cuantas patrullas, y los ex ministros pavement y pixies estuvieron bastante acertados en sus consejos. como los pet shop boys, unos de los grandes jefes de policía de la rama más blanda, que hicieron un discurso para apuntar en la libreta. ¿nos estaremos volviendo viejos e influenciables? nos perdimos a muchos otros, es imposible compaginar la vida y la convención. normalmente preferimos trabajar a vivir, pero en este caso había que elegir. nos hubiera gustado ver a los futuros comisarios beach house, pero no había forma humana, sin sacar placas ni sirenas, de atravesar la marabunta de becarios. para el próximo año mandaremos a los otros harrys, porque nosotros tenemos apuntes para un par de años. aunque casi todos son ilegibles o están llenos de números de matrículas y dnis. la próxima convención, por favor, señores organizadores, en nuestra comisaría.

il cielo in una stanza

pues sí amigos, nos cuentan los informantes el rumor de que mike patton es coprófago. un comemierda. mike, un besito, por favor. pero lávate la boca. diez veces. también nos contaron que lisa standsfield se llevaba los zurullos de su marido congelados para sus momentos de íntima nostalgia. se preguntarán que qué tipo de informadores manejamos. está claro, de hez. el caso es que el nuevo disco de mike patton, mondo cane, está sondando en el coche últiamente a todas horas. muy bonito, no como su aliento. eso sí que no es fresco.

(paréntesis)

amigos, no pudo ser. como dicen en el bar de la comisaría, "jugamos como nunca y perdimos como siempre". no pudo ser, pero ahí estamos campeones de la uefa. una de las mejores cosas del partido fue ver a laporta entre tanto españolazo. poor guy. tuvo que ducharse veinte veces al llegar a casa. y el príncipe se sentó en su sitio. justicia poética. qué bonito. ¿y del nido? menudo páharo, amigos. menudo pajarraco. agüita. no pudo ser, amigos.

vaya banda, amigos

inhabitants, sala el sol, 21 de mayo

amigos, volvemos de una suspensión de empleo y sueldo de unos días, por lo de siempre, puntos de vista diferentes a los de los jefes. no se preocupen por nosotros, ya estamos acostumbrados, nos ha pasado desde la academia. así que hemos aprovechado para empezar a leer sangre vagabunda, el tercer libro de la trilogía americana de james ellroy. las ganas que teníamos y hasta ahora no hemos encontrado el momento. gracias, jefe. no ha defraudado por ahora, el libro, decimos. adrenalina de papel reciclado. una maravilla policiaca. estamos aprendiendo a marchas forzadas sobre el lado oscuro, casi negro, del asunto. gracias, jefe. así que, aquí estamos, en un descanso entre página y página, para contarles que seguimos por aquí aunque parezca lo contrario. acabamos de enterarnos de que nuestros amigos, aunque no detectives, inhabitants, tocan este sábado en el sol. si pueden, no lo duden, unas máquinas de elegancia. les dejamos con un clip de su colaboración con nuestros odiados cat people. una versión de vampire weekend, esa banda de polo y peine.

cry

GAYNGS "Cry" from Carlos Lamas on Vimeo.

wednesday week (12/05/10)

que se creían, ¿que no teníamos debilidades? somos adictos al opio popular, qué quieren que les digamos. aunque no escuchemos programas deportivos en la radio del coche patrulla. pero hoy es un día grande, rojoblanco, como la sangre y la camisa que llevamos cuando vamos de uniforme. y el azul, el del cielo.

¡¡ESE ATLETI!!

friday i'm in love

sí, sí, sí, amigos, empieza el viernes y sus redadas, trifulcas, detenciones y sus clausuras de garitos. ahí estaremos, como siempre, con el mismo coche, el mismo disco y los mismos caretos de tipos duros, peligrosos. estamos estudiando, leyendo gomorra, y está claro que el mal es un lugar de sabiduría. a ver qué nota sacamos en el exámen. pero no se preocupen, que no nos degradarán si sacamos un tres, por ejemplo. son pruebas rutinarias, para mantenerse en forma oficial, para aprenderse las tácticas de los más malos. y se aprende, amigos. estamos pensando en disolver la patrulla y montar un par de chiringuitos para darle al lucro ilegal. ya les iremos contando cómo van el mortero, el cemento, los ladrillos, las paletas y los capazos. pero por ahora vamos a disfrutar de los arrestos, amigos, ustedes mientras, tengan cuidado con la policía municipal, que les faltan unas tardes de prácticas.

http://www.youtube.com/watch?v=wa2nLEhUcZ0&feature=related

vic chesnut - flirted with you all my life

Vic Chesnutt - Flirted With You All My Life

I am a man

I am self aware

And everywhere I go

You’re always right there with me

I flirted with you all my life

Even kissed you once or twice

And to this day I swear it was nice

But clearly I was not ready…

Oh Death you hector me

Decimate those dear to me

Tease me with your sweet relief

You are cruel and you are constant

it's about time

amigos, estamos bastante cansados de hablar de nosotros. normal, le pasaría a cualquiera, o no, vayan ustedes a saber. pero si no es de nosotros, escribiríamos ficción, y nuestra capacidad ficticia es menor aún que nuestra paciencia. podríamos hablar de otros grupos, de libros, de cine, pero entonces seríamos un webzine, y a estas alturas no es plan. preferimos estar en el lado en el que se reciben las hostias, para poder contraatacar con toda nuestra magnum force. ahora parece que sí, que ya se acaban las rondas nocturnas, nos ponen el turno de día y podremos centrarnos en el disco que vendrá, a ver si acaba viniendo, no como el lobo. si fuéramos prodigy ya se nos habría pasado la paella hace dos años y medio, pero bueno, es lo que tiene ir tirando del carromato, en el momento en el que pierdes el paso, los de detrás te pisan la cabeza. nosotros no estamos ni a la cola de la cola, así que no nos preocupamos demasiado y esperamos que lo nuevo sea nuevo y no "nuevo". es lo bueno de no inventar, amigos. nos callamos ya, lo que les decíamos, un coñazo hablar de uno mismo, así, sin tener nada que decir, que ya va siendo hora.

you are never alone

it's ok, you can take a condom
it's ok, you can take valtrex
and it's ok, you can get an abortion
and then keep on keeping on
it's ok, you can take a prilosec
and it's ok, you can take vioxx
and it's ok, you can get a quadruple bypass
and then keep on keeping on

you are never alone

it's ok, in moderation
it's ok, cutting down
it's ok, you can quit tomorrow
but for now keep on keeping on
it's ok, you can take the bible
and it's ok, you can be saved
and it's ok, you can be forgiven
and for now keep on keeping on

you are never alone

murcia, pero qué bella eres

pues sí, amigos, amigas, ahí estuvimos paisanamente, rodeados de artistas y familiares, básicamente. creemos, suponemos, esperamos que fuera porque en murcia se abrió la temporada de los parques temáticos de droga, fiesta y música de fondo. pero bueno, también puede ser porque se estrenó que se mueran los feos, o porque jugaba el barça y la liga está interesantísima. pero no se preocupen, los que estuvieron, estuvieron, que es algo que está muy claro. aunque también está claro que es una pasada tocar delante de gente respestuosa, que tenía ganas de escuchar. eso en la comisaría no suele pasar, amigos. más bien todo lo contrario. o sacas la pipa o no te respeta ni el carterista de siempre. tenemos que confesarles que vic chesnutt nos ha encantado, porque le desconocíamos bastante. en el coche patrulla, no sé si les pasa a ustedes en sus vehículos, pero nosotros siempre acabamos poniendo el mismo disco hasta que tenemos que darle al off. así que agradecemos estas propuestas, para mejorar como personas y como hijosdeputa. así que les dejamos con la primera versión que tocamos el sábado. la grabó la clinette ejecutora, y tiene un pulso que ya quisiera para sí von trier. esperamos que les guste, o casi que no les guste y que nos insulten, ya saben que eso sí que da publicidad. y gratis.

vaya rooster amigos

21:10 h. – 21:20 h. THE SINGER NOT THE SONG

21:25 h. - 21:35 h. XABEL VEGAS

21:40 h. - 21:50 h. THE GUINEA PIG

21:55 h. – 22:05 h. CLINT

22:10 h – 22:20 h ERIZONTE

22:25 h – 22:35 h NACHO UMBERT

22:40 h – 22:50 h ALONDRA BENTLEY

22:55 h – 23:05 h JULIO DE LA ROSA

23:10 h – 23:20h THE SECRET SOCIETY

23:25 h – 23:35h ELLE BELGA

23:40 h – 23:50h REMATE + PAL

23:55 h – 0:05h EL HIJO

0:10 h – 0:20 h TULSA

sábado, 1 de mayo, sala caracol

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Vic/Chesnutt/huyo/fin/mismo/elpepucul/20100430elpepicul_3/Tes

walk on the wild side?

amigos, amigas, esperamos que a estas alturas se sepan los temas para tararearlos con nosotros. siempre nos ha encantado la idea de que la gente tararee nuestros temas, cosa bastante difícil a no ser que sea nanananana. así que lo hemos dado todo y hemos hecho dos versiones por si una les gusta más que la otra y se animan a cantarla. les contamos que iremos de paisano, no es plan de alarmar con las pipas, las cartucheras y todo el jaleo de la ley, no vayan a creer los demás grupos que estén en medio de una redada y salgan escopetados. aunque la verdad, y casi que afortunadamente, el rock no es lo que era, a pesar de unos cuantos. ahora los rockeros somos gente casera, sana, que va a correr, se toma sus zumos y su vaso de leche por la mañana, hace cinco comidas, bebe agua y bebidas sin gas, fuma lo justo para salir en las fotos y en la tele con el cigarrillo, y la única tele que tira a la calle es la de tubo de imagen que se les acaba de estropear. ¿mejor llamarnos poperos, enonces? ¿y el lado salvaje de la vida? en el zoo, amigos, en el zoo.

HOMENAJE A VIC CHESNUTT
SALA CARACOL
20'30H

sábado, 1 de mayo, sala caracol

amigos, les dejamos por aquí, a mano, las dos versiones que tocaremos el sábado. habrá alguna sorpresa, amigos, amigas. no se lo pierdan, si pueden. los beneficios van directamente a la familia de vic, que se ha quedado con el regalito de una factura memorable de la sanidad estadounidense. anímense.

(don't) look back in anger

acabamos de leer que ha muerto allan sillitoe, y nosotros que veníamos a contar la misma película de siempre. antes de ir a la academia, estudiamos un poquito, también, por si podíamos ascender directamente a capitán, ya saben. nos encantaron los angry young men (jóvenes airados). allan sillitoe, john osborne (hermano de ozzy, cuñao) o kingsley amis. nos impactó look back in anger, la obra de teatro de john osborne, por su fuerza y su odio. estaba claro que estaban muy angry. ya en la academia leímos la soledad del corredor de fondo, el relato más conocido de sillitoe, suponemos que como nosotros mismos, el más famoso gracias al cine. muy angry también. hemos de reconocer que nos encanta. seguro que porque nosotros lo somos también. qué pena que no sepamos escribir dos sílabas juntas, para hacer angry stuff. aunque nos tememos que seguramente sería literariamente rubbish. vaya sms largo que nos ha salido, nos va a salir la esquela por un pico. pero allan silllitoe se merece eso y mucho más. nos da la sensación, vana, ligera, borrosa, de que sería imposible definir la generación que habitamos y alguna posterior con un adjetivo que no fuera concienciado, emo, o parado.
no sabemos quñe decimos o hacia dónde vamos, pero estamos seguros de que llevar la mágnum puede ser útil.

i'll be your mirror

sí, amigos, amigas, ya estamos trabajando en ello, haciendo un traje de plomo a los temas del señor chesnutt. y vaya temazos, amigos. no hay como escuchar bien. suele pasar, en general. hay que hacer las cosas bien, pero no es lo mismo que hacer el bien. el bien está sobrevalorado. los únicos que disfrutan de la vida son los que hacen el mal. luego les pillan, pasan un par de años puteados, y a disfrutar, esta vez no bien, sino de puta madre, de lo que les queda de vida. y nosotros, mientras tanto, interrogándoles como si fuéramos emma garcía. a los clint la única forma de hacer el mal es musicalmente. nuestra dignidad profesional nos impide hacer el mal en el trabajo, sobre todo porque sería una contradicción total, y nosotros con las contradicciones nos obturamos y somos incapaces de salir del atolladero. así que dejamos la maldad para la música. que se forren otros, y que la pintura de tantos billetes les provoque una enfermedad terminal. desbarramos, como siempre, pero esperamos que nos entiendan, tanto tiempo encerrados en esta sala con espejos hacen que la cabeza no funcione como debería. así, que, mientras otros desfalcan, prevarican o se follan a inocentes chavales, nosotros somos culpables de cargarnos dos temazos de este pobre hombre que cansó de estar vivo, pero que revivirá en los dedos y voces de los demás el 1 de mayo. ¿hay algo más grande que la música, aparte de la magnum del 44?

you are never alone

amigos, amigas, les escribimos entre interrogatorio e interrogatorio, con el modo interrogatorio on. ya lo saben, manejamos pocos registros. básicamente, el de tipo duro. porque en los puentes de madison no crean que nos cambiaba mucho más el jeto. ¿no se acuerdan? ¿qué estaban haciendo hace quince años? ¿pueden demostrarlo? vaya, vaya, se nos mete el poli malo en los dedos. disculpen. les escribimos porque tenemos una nueva cita clint. esta vez, por una buena causa, por fin. el concierto benéfico/homenaje a vic chesnut que se hará en la sala caracol de madrid el sábado 1 de mayo. allí estaremos en medio de mucha gente conocida: julio de la rosa, tulsa, erizonte, remate, pal, alondra bentley y muchos más. tenemos pocos datos aún, les daremos más en cuanto los tengamos. ¿irán? ¿tienen algo mejor que hacer? queremos pruebas, coartadas y testigos.

delincuente habitual

qué pena, amigos, qué pena, de entrenamientos desperdiciados en muñecos de papel. ya podía habérnoslo avisado el comisario y hubierámos hecho de palma de mallorca nuestro centro de tiro. o aquí al lado, en madrid, o casi en cualquier otro sitio. la gente se llena los bolsillos y las cajas fuertes sin ningún tipo de remordimientos. claro, por si les colocan, para poder pagar las fianzas. la lógica está siempre subestimada. lo que nos gustan los romanticismos. ya lo comentábamos hace poco. pero bueno, nosotros lo vemos todo en la tele con una bolsita de pipas, como si estuviéramos viendo un capítulo de patty hewes. qué tendrá la pantalla que lo convierte todo en entretenimiento, en horchata, en agua, en píldoras digeribles. si ésto lo lees, o si te lo cuentan, te hierve la sangre, pero, es verlo en la tele y hasta empatizas con el pobre joputa, hasta acabas creyendo que es inocente y que el abogado lo descubrirá en el último momento. y mientras tú estás con tus pipitas, disfrutando, ya se encargan otros de ir haciendo más capítulos, no vaya a ser que se acabe la temporada y nos dejen así, como en el final de la última de dexter. lo único que a estos guionistas alguien tendría que cortarles las manos y partirles la vida. que nos avisen a nosotros, que nos hacemos cargo.

divine hammer

amigos, en estas fechas de arrepentimiento y castigos nosotros nos autoinfligiremos todo lo nuestro. aunque ahora entendemos un poco toda la parafernalia cristiana. el sentimiento eterno de culpa y el pecado original. así que eva no era una mujer, era una muchacha. lo malo es que los que se castigan son los fieles, no sus curas. ellos ya harán la penetencia por su cuenta, con la polla en su mano, en el mejor de los casos. qué mediatizados estamos, amigos. somos loros de los media. hablamos de lo que ellos quieren, ignoramos el resto. somos ciudadanos del siglo veintiuno, y nuestras opiniones, las del último comentario que acabamos de leer en algún blog. si desbarramos no nos echen la culpa, no maten al mensajero. en estos días de arrepentimiento, decíamos, viviremos unas ascéticas vacaciones, disfrutando lo justo. saldremos de casa con nuestra peor cara, nos quejaremos cada dos por tres, y sufriremos por todos los que sufren. no haremos canciones, porque tocaríamos sólo notas divinas, y eso está prohibido para clint. estamos seguros de que "el hombre que apuntaba a todo" salió en un jueves santo, seguros. así que lo pasaremos muy mal. les deseamos lo mismo, por ratinger. les dejamos con unas tomas falsas de los conciertos pasados, que ya son historia.

una prueba en la iglesia, delante de nuestro madonno

en murcia estuvimos escoltados por nosotros mismos todo el rato

así se pierde una mano

así se calienta otra

harry el fuerte aznareando

a la luz del lorenzo

amigos, nos declaramos culpables. nos gustan los delinqüentes. bueno, hay que matizar, nos gustan sus dos primeros discos. y, matizando un poco más, nos gusta er migue, todo lo que hacía, cómo cantaba, cómo escribía. es raro que el perroflautismo nos provoque otra cosa que vómitos, pero qué le vamos a hacer. no vamos a luchar contra nosotros mismos, porque siempre acabaríamos perdiendo. no les vamos a descubrir américa, ni la electricidad, ésto es más una confesión. visto lo visto, mejor confesarse en público, a la luz del lorenzo, que en el armario agujereado de la iglesia. por lo que pueda pasar. hilvanando unas cosas con otras, divagando, vaya, no acabamos de entender todas estas muertes voluntarias. mark linkous, jay reatard, vic chesnut, y este chaval que murió con veintiún años. qué cosas tienen las putas cabezas. esperemos que las nuestras sólamente sigan sirviendo para llevar pelo y para sujetarnos las gafas de sol. les dejamos con un tema muy alegre, muy bonito y bacilón. qué chiperrofláutico, pero qué bonito. que no sirva de precedente, amigos. los hippies, todos a la ducha.

giving up the gun

ay amigos, cómo nos gusta que hablen bien de nosotros. ¿a quién no? desde luego, es mucho mejor que hablen bien los demás que uno mismo. aunque ya saben que tampoco tenemos remilgos en empaparnos de saliva los cañones a las primeras de cambio. ya saben que el rock es en su mayor parte una tabla de ejercicios de vanidad disfrazados de rebeldía. pero suponemos que no mayor que cualquier otra parcela de la realidad: llevar una magnum en vez de un colt, o una chaqueta de tweed en vez de una de algodon. nosotros, por cierto, cumplimos los tres ejemplos. aunque la imagen es bastante rara: unos rockeros con una chaqueta de tweed y una magnum... corramos un estúpido velo.

el caso es que como dice luis lles, huesca fue un éxito de público. también de crítica. junto con burgos, la experiencia agnóstica más cercana a un dios. así que un buen resúmen, de menos a tope. de la tormenta perfecta, pasando por el regreso del invierno, el desastre murciano, el caos radiofónico y el éxtasis final. y lo mejor de todo, ahora, a preparar la siguiente excusa para volver a empezar. estaremos unos meses sin nada que decir, sin nada que contar, encerrados en la comisaría día y noche hasta dar con la fórmula. les mantendremos informados de todas las vicisitudes policiales. por cierto, tenemos un país musicalmente inocente. nos hemos vuelto con el maletero lleno de esposas, y los calabozos se han quedado bien vacíos. así podremos usarlos en estas noches en vela que nos esperan.

qué bonito, por cierto, que en las mismas líneas en las que aparece tu nombre hayan escrito nombres de verdad, históricos, valientes: dick dale, love... ya saben que la realidad es una amante nada romántica, así que, ¿para qué llamarla ahora? casi mejor borrarla de la agenda. qué puta que es. y qué verdadera. no hay forma de borrarla del todo. es como la esteban, que, como te descuides, te la plantan dos horas más del tirón. la mejor solución, amigos, es irse a la sala de tiro, ponerse una cinta de munición tipo mejicana a la cadera, engarzar la primera bala, y ¡¡pim pam pum!! hasta que el retroceso del arma te disloque el hombro. sí, la esteban sigue ahí, pero casi mejor acabar viéndola que seguir disparando.