spanish bombs

vamos a la guerra, amigos. si total, de perdidos al río. y además, las armas que les vendimos estaban defectuosas. vaya un descojone, ¿no? vaya gobierno, vaya clase política, vaya calidad. hay que calentarse en invierno, amigos, hay que conducir, hay que disfrutar de la vida y de los radiadores y de los caballos de vapor. si no, ¿para qué coño querríamos estar en la cola del primer mundo? desde luego no para vivir un poco mejor, para que la educación sea de calidad, o simplemente para que la pobreza sea algo del pasado, como la mili, la peseta o aznar. ya puestos, podíamos bombardear somalia, que tampoco queda muy lejos y sus piratas son peores que barbazul. ¿o qué les parecería grecia e irlanda? así el euro sería mucho más fuerte, y todos podríamos comprarnos fender originales en vez de reediciones. porque ya saben que el talento es sólo un 10%, el resto es buena maquinaria, y si no, escuchen el nuevo de strokes, o el de radiohead, o de muse, que son como los primeros pero hace 15 años y con un mano loca a la guitarra. podríamos hacer la guerra contra muse, la verdad, o contra dani martín, que además escucharle nos da ganas de matar. incluso podríamos bombardear los locales donde ensayan fito, el sueño de morfeo, la oreja de van gogh o la quinta estación, porque lo suyo en las radios de masas sí que es una dictadura. a cárlos baute le perdonamos la vida, porque su última canción es un cachondeo, pero maná... ¡al paredón!
bien pensado, como buena democracia, podríamos hacer una lista con objetivos que cada uno cree que han de ser eliminados, y pa'lante. mucho mejor que llevar armas con en u.s.a., así no te acabas manchando la camisa, que la sangre sale fatal de la ropa. nos lo van a decir a nosotros. podemos bombardear lo que nos parezca, o lo que les parezca a otros, ya mandamos nosotros un par de aviones y les dejamos usar nuestras bases, que sobre todo somos un país pacifista y aconfesional. sólo encontramos dos pegas a lo de empezar a bombardear, una es el saber parar, y la segunda, que porbablemente, los siguientes en la lista seamos nosotros mismos, aunque, para entonces, lo mismo nos da pena, para una vez que tenemos instrumentos de primera...

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Informe clint

amigos, no se lo tomen a mal. hay veces que nos puede la verborrea y perdemos los papeles a la primera. es duro tener la capacidad de verbalizar y no soler hacerlo. hay que soltar las palabras de alguna forma, si no bloquean el cerebro, el poquito que tenemos. hoy seremos breves, estamos relajados, y les hacemos un resúmen de las pocas noticias interesantes que generamos:

1. nuevo disco clint, bastante otoñal,algo difícil de imaginar con el sol que asoma por la ventana. pero ya saben que de aquí a un mes en esta página odiaremos el sol igual que odiamos a los políticos. con todas nuestras fuerzas.

2. el productor del nuevo y otoñal disco de clint se llama guy fixsen, miembro de aquel grupo inglés llamado laika. un crack que se viene a pasar unos días al sol madrileño de aquí a un mes.

3. el nuevo disco, sin título por ahora, se publicará en el sello discos malos. probablemente el título del disco tendrá un nombre tan ingenioso como el del sello.

4. el mundo latino se lo vamos a dejar a michel camilo y a tito puente, y el fronterizo a los coronas. eso sí, seguirá siendo igual de aburrido, o no, como los anteriores.

5. la versión de este disco es "flirted with you all my life", de vic chesnutt. una canción que pone los pelos de punta. va por él, por mark linkous y los que ya no están.

6. por ahora no contaremos con la colaboración de constantino romero, aunque nos encantaría, pero intentamos no repetirnos demasiado, sobre todo, si podemos evitarlo conscientemente.

7. las letras no aparecerán en el libreto (cuuñao).

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el hombre que se (con)venció a sí mismo

cómo está la cosa, amigos, así leída y vista parece una película muy americana, de esas de sobremesa, de antena 3. un pobre inspector que sólo trata con delincuentes nacionales y, extraordinariamente, con algún extranjero buscado por nuestros colegas de la interpol, es incapaz de imaginar el panorama. y aunque, como decían aquellos que cantaban con acento, "mía que ehthá leho hapón", no hay muchas ganas de chistes. y no sabemos contar otra cosa que chistes malos, ya lo saben. esperamos que el protagonista consiga pararlo todo en el último momento, justo antes de que pase lo peor, y que luego se lleve a la chica atrapada, que luego resulta que es un pibón. lo esperamos de verdad, con la mano que tenemos libre en nuestro corazón de piedra. Por ellos, pero sobre todo, por el resto del mundo. lo que no deja de sorprendernos, son los debates que se abren por todo el mundo, opiniones de gente con traje y sonrisas, en internet, con una mano en el teclado y otra dentro del pantalón, o en los bares, tomándose una cerveza. ahora queremos solucionar el mundo, pasado mañana. amigos, ya lo saben pero se lo recordamos, de buen rollo, vivimos en un mundo de mierda, y lo único que nos libra de la mierda absoluta son esas pequeñas cosas, las de todos los días: quitar y poner las balas en el tambor del pistolón, ponernos el chaleco antibalas, atrapar a algún ratero, volver a casa y poder sentirse en casa. y en todo eso sólo hay un hilo conductor. la música, que suena en el coche, en la comisaría, en los cascos, en casa, en la mesilla. sin la música, y las prácticas de tiro, nosotros habríamos es estrellado el coche contra un muro hace mucho tiempo. aquí, en este país de risa, pero en pie todavía, la música sigue siendo la vida. nuestro silencio más clint para toda la gente para la que ni eso es suficiente, en japón, en libia, en badajoz o, por supuesto, en leganés.

a house is not a home

leemos, amigos, que ya casi nadie recuerda qué era la mili. y nos preguntamos ¿a quiénes les preguntarán?, ¿a niños? ¿adolescentes? ¿fumetas?, o si sólo lo hacen para llenar el espacio que tienen que llenar las webs informativas para que la el tráfico y la publi fluyan. desde luego, nosotros la recordamos: la hicimos cantando en inglés, en un desfase de grupo de siete personas con un nombre impronunciable, intentando imitar a papas fritas y haciendo canciones que se parecían a belle and sebastian. cuando parecía que de la mili nos íbamos directos a la carrera militar, el grupo se deshizo, entre el desprecio por la "compañía discográfica", jabalina, la repetición de la fórmula, y el esfuerzo de aguantar a seis personas más. bonitos recuerdos, de todas formas, muy juveniles y vitales. dejamos el ejército para pasarnos a la policía, porque no había que llevar uniforme de camuflaje y porque las órdenes, para entonces, nos gustaba darlas a nosotros. llevamos casi diez años trabajando a nuestro aire pero bajo la supervisión de un comisario, que lleva lo que fue nuestro segundo hogar, siesta, el primero serio, porque jabalina era más como una casa del alquiler en la que todo está en ruinas. poco a poco nos hemos construido una nuestra, modesta, pequeña, pero nuestra. con sus paredes un poco agrietadas, alguna gotera que seguramente irá creciendo con el tiempo y sin presupuesto para poder pintarla, por ahora. no les vamos a decir nosotros que estamos siempre a la penúltima, aunque siempre acabamos diciéndolo, pero nuestra nueva casa se llama, y no podría ser de otra forma, discos malos. efectivamente, por eso, somos instrumentales, antes de que nos lo recuerden por aquí abajo. la primera referencia de la casa, digamos la que hace mal01cd, será el de los inquilinos, faltaría más. aún sin nombre, ya se imaginan, con esta inventiva, hay que esperar hasta el último momento, porque siempre saldrá esa chispa, la chispa de la vida, que es la que nos hace construirnos una casa en plena burbuja inmobiliaria y con los bancos de amarrategui. nos parece que vamos a recordar nuestra mili muchos años, amigos, no sabemos por qué no nos han preguntado a nosotros. seguramente porque no nos conocen, claro, y así, no fluye ni la publicidad ni el tráfico. hablando de tráfico, cuidado, que estamos por aquí, vigilantes, como nuestro colega dexter.

bullet in the head (que me chupes la polla)

ya ven que hemos cambiado, amigos, el blanco casi inmaculado por el rojo sangre y el negro futuro. nos ha costado, ya se pueden imaginar que alguien que lleva tanto años patrullando las calles es bastante limitado en las cosas de casa. el caso es que nos hemos puesto ropa nueva, que ya olía un poco. preparándonos para lo que está por venir, y no les hablamos de la menstruación. este es el chiste estrella, amigos; ya les dijimos que nos estamos preparando un rooster de ellos, para amenizar los directos, que por lo visto lo de no llevar cantante hace que las actuaciones se restientan. ya a finales de nuestras patrullas por españa empezamos tímidamente a contar alguno, incluso en directo por la radio, y se dejaron ver algunas sonrisas, tímidas, como nosotros mismos. suponemos que el chiste no era tan bueno como el de hoy. ya tenemos la recámara rebosante de balas de oro, unas con más kilates que otras, pero mortales todas. ya era hora, pensarán algunos, tres años y medio después... pues qué les vamos a decir, tienen razón, pero si decir cosas interesantes con palabras es complicado, imagínense así, a pelo. sin una voz que emocione, sin la prosa de los cantautores, sin la poesía de los rockeros. tres años y medio para grabar 35 minutos escasos, amigos. eso un haiku, y no los de los japoneses. hemos sintetizado casi mil días de arrestos, persecuciones, disparos, heridas, secuestros, asesinatos e informes, sin contar una palabra de ellos, como hacía john barry pero totalmente de casualidad, como surgen las cosas bonitas. la vanidad nos quiere obligar a enseñarles cómo brillan, cómo encajan en el tambor, cómo suenan al levantar el percutor, pero nosotros, que somos como el cabo chusquero, el encargao de la obra o cárlos boyero, perros viejos, le soltamos un par de hostias para que se calle un poquito y aguantamos hasta que se recupere otra vez. una vez que la bala sale del cañón, ya no hay vuelta atrás, y, con nuestra puntería, seguro que va a la cabeza.