right moves/ miniature birds

como decía luis pastor, á-frica á-frica en los ojos. sí, amigos, luis no es sólo un poeta, es un sabio. los ojos sufren con el sudor africano, y nosotros no podemos, a nuestro pesar, dejar de cantar esa estrofa. tenemos los oídos de lo más instrumental, obsesionados con todos los sonidos, los instrumentos, y con el conjunto de todos ellos. suponemos que les pasa a todos los grupos, pero siempre acaba llegando el momento saturno en el que te dan ganas de destruir esas canciones, que no se hubieran compuesto nunca. suenan mal, parecen de lo más normal, nada sorprendentes, sin espontaneidad, sin gracia. pero cómo van a tenerla, intentamos convencernos con la cabeza y los oídos frescos, si las has escuchado veinte veces, animal irracional. pero no pasa nada, de aquí a un par de meses no volveremos a oírlo nunca más. siempre nos pasa lo mismo, también con los discos de los demás. hemos desgastado tanto el primer disco de grand archives que ya aburre. nos pasó lo mismo con el de josh ritter, con el recopilatorio de jack nitzsche y con todos los que nos gustan, la verdad, son cosas de la tecnología, lo pones, suena, se acaba, lo pones, suena, se acaba, y así hasta el aburrimiento. somos gente compulsiva, entre otras muchas otras cosas malas, empezando por la de músicos. á-frica, á-frica en los ojos.

pálpito

hacer cosas tiene muchas ventajas: el entretenimiento de hacerlas, el sentimiento creativo, y el resultado final. ésto último es lo menos placentero, a menudo. da igual que hagas una mesa con maderas, una tarima de palés, un libro, un disco o el amor. hacer es vivir. pero en este orden creativo, hay cosas que no puedes hacer sólo por ti mismo, y no hablamos del amor exactamente. ayer mismo recibimos las primeras mezclas del disco. hay pocas sensaciones equiparables a la satisfacción de la curiosidad, o bien pensado, a cualquier tipo de satisfacción. suponemos que por eso nos gusta la novela negra, aunque casi todas acaban de la misma forma. ayer el crimen eran canciones y el asesino un señor inglés. y resultó ser un crimen casi perfecto. las expectativas son el peor enemigo, el típico falso asesino, de quien sospechas nada más aparecer en escena. que se lo digan a este país en el partido inaugural del mundial contra suiza. o a almodóvar en cannes. o a lady gaga. en este caso, nosotros, que ya hemos pasado tres veces por esto, teníamos bastante pocas, y aún así, en estas cosas pasa como cuando te examinas y aún sabiendo que no has contestado ni a la mitad de las preguntas, todavía esperas que quizás todas las respuestas, por pocas que contestaste, estuvieran bien y te aprobaran. cosa que nunca sucedía. el caso es que empezamos a escucharlo a la defensiva, pensando en lo que íbamos a echar en falta, en las pegas que íbamos a poner. somos de ese tipo de gente, qué le vamos a hacer. a medida que iban pasando los temas, sin embargo, la mayoría de las dudas se habían alejado, y empezamos a tener la sensación, el pálpito de oír los temas por primera vez. y ese momento de libertad es la vida. que libertad más burguesa la de los artistas. una cosa: se nos ha ido la mano con la energía. parece que disfrutamos demasiado, y que salieron rayos de los dedos, como a los superhéroes. qué raro tener que decir ésto cuándo llevas 10 años intentando que un disco suene rocoso a la vez que bonito. quién nos lo iba a decir, amigos. hoy es un día alegre, a ver lo que dura.

mr tambourine man

se nota, se siente, amigos. áfrica ya está aquí. y no nos referimos al "africanismo" del que se han apropiado los grupos "indis", sino del calor que nos espera. todo el año intentando ser europeos, reformando, cargándonos la res pública para que llegue agosto y volvamos a ser la frontera africana. si no fuera porque cuesta vivir con estas temperaturas, podríamos plantearnos pasar del euro y volver a ser el país de pandereta que seguimos siendo, a pesar de las apariencias, que también se nos están cayendo. nosotros ya lo sabíamos, y ustedes también, pero nos hacemos a ello. la pandereta es un instrumento peligroso. parece inofensivo, algo que podría tocarlo hasta el bebé de miguel bosé, pero en su inocencia está la trampa. se nos ocurre una comparación bastante veraniega, como katy perry. ya nos lo contó guy fixsen: en loveless, my bloody valentine "gastaron" seis días para grabar una pista de pandereta, y al final cogieron sólo un compás y lo samplearon. kevin lo sabía, y los alemanes y los "mercados" se han dado cuenta. no se fíen de la pandereta. y menos de los que la tocan.

bad

qué pegados a la actualidad que hemos estado, amigos. a la última, prácticamente, comentándola como si estuviéramos con vicente vallés. dando nuestras opiniones, para todo el que quisiera leerlas. ya saben que nos encantan las opiniones, y como somos un grupo de rock, nuestras opiniones valen mucho. mucho. cantidad. el rock y las opiniones de una panda de yonquis y borrachos. aunque eso era antes, cuando el rock no era país para viejos. ahora está hecho por educados y concienciados universitarios, y tienen (tenemos) opiniones la mar de fundadas. para dar y tomar. sobre lo que sea. fútbol, moda, política, tetas, economía; sabemos de todo. nosotros en particular sabemos tanto que no podemos plasmarlo en canciones, así que decir la mitad, no decimos nada. el sacrificio del saber. el todo o nada. hablando de canciones, las mezclas del disco están llegando desde londres, esa potencia del rock mundial, y esperamos que en este tiempo se le haya pegado algo. o, por lo menos, que no se le note el acento, que queda feo. afortunadamente en este país se canta bastante en español, en castellano, no como antes, que daba vergüencita. nosotros fuimos parte de ello, y tenemos nuestra parte de culpa. una pequeña, de 5 temas en un sello de puta mierda, jabalina. queda mal meterse con la gente, lo sabemos, pero la verdad no cambia con los años. puede cambiar, pero no sería la misma verdad, podríamos llamarla hasta mentira. pero hay que probar la mierda para poder saborear la calidad. y siesta era (es) calidad. y habiendo probado la mierda y la calidad, ahora nos queda la medianía, que es nuestro propio sello, discos malos, del que por ahora sólo tenemos el orgulloso nombre. acostumbrarse a lo bueno cuesta muy poco, pero pasar de lo bueno a lo malo es un puto sufrimiento. en todos los ámbitos. lo malo es malo, caca. miren que nos estamos empezando a replantear el nombre del sello. si es que pensar es malo, pero es que hacerlo en voz alta es mucho peor. very bad.

say goodbye/ live by the water

sí, amigos, sí, vamos teniendo claro que aunque la gente no es lo nuestro, lo que seguro que no es nuestro es el poder ni los que lo manejan. que tengan claro que están ahí por nuestra ignorancia, no por sus habilidades. va siendo hora de atarles la correa al collar, y de sujetarlo igual que el adiestrador de perros de la tele. lo malo es que no somos adiestradores, ni siquiera los dueños enfadados, somos sólo una pobre masa desparramada. habrá que hacer la ola, pero no la del camp nou, sino la de japón, la de indonesia, una que, como decía jorge martínez, destruya, destruya, destruya. está complicado con el verano, las terrazas, la birra y el cigarro, la playa, los escotes, la media jornada, el gazpacho y las vacaciones. menos mal que nos queda el euribor para recordarnos que la realidad sigue su puto curso, aprovechándose de la irrealidad en la que vivimos. no sabemos cómo hacerlo, pero en cuanto se le ocurra algo a alguien, allí estaremos, haciendo una marea líquida, densa y devastadora. la que les hará desaparecer.