los clint y la última cena

el rock, o la cultura, o su puta madre, tienen unas cosas de lo más raras. estamos seguros que amenizar un ágape no tiene nada de malo, sobre todo si vas vestido como un camarata rockero, pero amigos, eso, hay que sufrirlo. españa va bien, o españa iba bien, depende de a quién le preguntemos. pero el rock, va de puta madre. porque la cosa esa de sudar y de escupir al público era de lo más soez, qué ascazo que te cayera un pollito de la boca de dee dee, de joe, o del mismísimo jimmy. qué asco. el viernes preferimos escuchar el sonido del tenerdor y el cuchillo al chocar, o de la típica copa que se cae, o el del imbécil de turno. pero el público ilustre que se presentó no para cenar, sino para ver el concierto, cree que aún pudo ser peor. y los clint estamos con el púbico ilustre, ¿cómo no? ¿y el chou? bien, gracias. sonido mal dentro, decente fuera, película en orden, luces guapas... otra cosa, honestamente, es decir que sin los comensales la sala habría estado casi vacía, y entonces entramos en otra dialéctica típica en estos casos. ¿mejor con loros parlantes que solos en el escenario? los loros, para el zoo, amigos. íbamos a traer algún videoclip a cargo de harrieta la ejecutora, pero los lunes no estamos ni para nosotros mismos. eso sí, en sanse corre el aire que es un primor.