harry callahan con su magnum
esos clint la nostalgia nos obliga a poner de vez en cuando esas fotos que le ayudan a uno a recordar cuán bonita es la amistad, y sobre todo, la amistad musical. no sabemos si amaral, por poner un ejemplo digno dentro de este desastre español que es el pop, escrito mal y con miedo, decíamos de amaral, que no sabemos si ellos necesitan re-mirar fotos para que el espíritu del rock les posea, pero, lo que les aseguramos es que moby no lo necesita, moby por poner un ejemplo nada digno del desastroso mundo del "pop" universal. moby es un tipo enano, feo, rico y desagradable, y estará del rock hasta el mismísimo clavijero. pero, amigos, en realidad somos nosotros, pobres oyentes, los que estamos hasta la punta de moby. ¿y qué me cuentan de bisbal y ese puto "quién me iba a decir..."? pero si ya se ha acabado el verano, coño. me cago en su puta madre, no en la de bisbal, que la pobre no tiene culpa, pero en el san francisco este... y lo de la oreja... pero qué país, qué mundo, qué universo de mierda, qué de discos de platino... y uno se pregunta, esta gente, cuando llega a casa ¿no les darán ganas de hacerse el arakiri? no, hombre, eso sólo lo hace elliot smith. lo que les decíamos, vaya mundo.
