spanish bombs

vamos a la guerra, amigos. si total, de perdidos al río. y además, las armas que les vendimos estaban defectuosas. vaya un descojone, ¿no? vaya gobierno, vaya clase política, vaya calidad. hay que calentarse en invierno, amigos, hay que conducir, hay que disfrutar de la vida y de los radiadores y de los caballos de vapor. si no, ¿para qué coño querríamos estar en la cola del primer mundo? desde luego no para vivir un poco mejor, para que la educación sea de calidad, o simplemente para que la pobreza sea algo del pasado, como la mili, la peseta o aznar. ya puestos, podíamos bombardear somalia, que tampoco queda muy lejos y sus piratas son peores que barbazul. ¿o qué les parecería grecia e irlanda? así el euro sería mucho más fuerte, y todos podríamos comprarnos fender originales en vez de reediciones. porque ya saben que el talento es sólo un 10%, el resto es buena maquinaria, y si no, escuchen el nuevo de strokes, o el de radiohead, o de muse, que son como los primeros pero hace 15 años y con un mano loca a la guitarra. podríamos hacer la guerra contra muse, la verdad, o contra dani martín, que además escucharle nos da ganas de matar. incluso podríamos bombardear los locales donde ensayan fito, el sueño de morfeo, la oreja de van gogh o la quinta estación, porque lo suyo en las radios de masas sí que es una dictadura. a cárlos baute le perdonamos la vida, porque su última canción es un cachondeo, pero maná... ¡al paredón!
bien pensado, como buena democracia, podríamos hacer una lista con objetivos que cada uno cree que han de ser eliminados, y pa'lante. mucho mejor que llevar armas con en u.s.a., así no te acabas manchando la camisa, que la sangre sale fatal de la ropa. nos lo van a decir a nosotros. podemos bombardear lo que nos parezca, o lo que les parezca a otros, ya mandamos nosotros un par de aviones y les dejamos usar nuestras bases, que sobre todo somos un país pacifista y aconfesional. sólo encontramos dos pegas a lo de empezar a bombardear, una es el saber parar, y la segunda, que porbablemente, los siguientes en la lista seamos nosotros mismos, aunque, para entonces, lo mismo nos da pena, para una vez que tenemos instrumentos de primera...

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Informe clint

amigos, no se lo tomen a mal. hay veces que nos puede la verborrea y perdemos los papeles a la primera. es duro tener la capacidad de verbalizar y no soler hacerlo. hay que soltar las palabras de alguna forma, si no bloquean el cerebro, el poquito que tenemos. hoy seremos breves, estamos relajados, y les hacemos un resúmen de las pocas noticias interesantes que generamos:

1. nuevo disco clint, bastante otoñal,algo difícil de imaginar con el sol que asoma por la ventana. pero ya saben que de aquí a un mes en esta página odiaremos el sol igual que odiamos a los políticos. con todas nuestras fuerzas.

2. el productor del nuevo y otoñal disco de clint se llama guy fixsen, miembro de aquel grupo inglés llamado laika. un crack que se viene a pasar unos días al sol madrileño de aquí a un mes.

3. el nuevo disco, sin título por ahora, se publicará en el sello discos malos. probablemente el título del disco tendrá un nombre tan ingenioso como el del sello.

4. el mundo latino se lo vamos a dejar a michel camilo y a tito puente, y el fronterizo a los coronas. eso sí, seguirá siendo igual de aburrido, o no, como los anteriores.

5. la versión de este disco es "flirted with you all my life", de vic chesnutt. una canción que pone los pelos de punta. va por él, por mark linkous y los que ya no están.

6. por ahora no contaremos con la colaboración de constantino romero, aunque nos encantaría, pero intentamos no repetirnos demasiado, sobre todo, si podemos evitarlo conscientemente.

7. las letras no aparecerán en el libreto (cuuñao).

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el hombre que se (con)venció a sí mismo

cómo está la cosa, amigos, así leída y vista parece una película muy americana, de esas de sobremesa, de antena 3. un pobre inspector que sólo trata con delincuentes nacionales y, extraordinariamente, con algún extranjero buscado por nuestros colegas de la interpol, es incapaz de imaginar el panorama. y aunque, como decían aquellos que cantaban con acento, "mía que ehthá leho hapón", no hay muchas ganas de chistes. y no sabemos contar otra cosa que chistes malos, ya lo saben. esperamos que el protagonista consiga pararlo todo en el último momento, justo antes de que pase lo peor, y que luego se lleve a la chica atrapada, que luego resulta que es un pibón. lo esperamos de verdad, con la mano que tenemos libre en nuestro corazón de piedra. Por ellos, pero sobre todo, por el resto del mundo. lo que no deja de sorprendernos, son los debates que se abren por todo el mundo, opiniones de gente con traje y sonrisas, en internet, con una mano en el teclado y otra dentro del pantalón, o en los bares, tomándose una cerveza. ahora queremos solucionar el mundo, pasado mañana. amigos, ya lo saben pero se lo recordamos, de buen rollo, vivimos en un mundo de mierda, y lo único que nos libra de la mierda absoluta son esas pequeñas cosas, las de todos los días: quitar y poner las balas en el tambor del pistolón, ponernos el chaleco antibalas, atrapar a algún ratero, volver a casa y poder sentirse en casa. y en todo eso sólo hay un hilo conductor. la música, que suena en el coche, en la comisaría, en los cascos, en casa, en la mesilla. sin la música, y las prácticas de tiro, nosotros habríamos es estrellado el coche contra un muro hace mucho tiempo. aquí, en este país de risa, pero en pie todavía, la música sigue siendo la vida. nuestro silencio más clint para toda la gente para la que ni eso es suficiente, en japón, en libia, en badajoz o, por supuesto, en leganés.

a house is not a home

leemos, amigos, que ya casi nadie recuerda qué era la mili. y nos preguntamos ¿a quiénes les preguntarán?, ¿a niños? ¿adolescentes? ¿fumetas?, o si sólo lo hacen para llenar el espacio que tienen que llenar las webs informativas para que la el tráfico y la publi fluyan. desde luego, nosotros la recordamos: la hicimos cantando en inglés, en un desfase de grupo de siete personas con un nombre impronunciable, intentando imitar a papas fritas y haciendo canciones que se parecían a belle and sebastian. cuando parecía que de la mili nos íbamos directos a la carrera militar, el grupo se deshizo, entre el desprecio por la "compañía discográfica", jabalina, la repetición de la fórmula, y el esfuerzo de aguantar a seis personas más. bonitos recuerdos, de todas formas, muy juveniles y vitales. dejamos el ejército para pasarnos a la policía, porque no había que llevar uniforme de camuflaje y porque las órdenes, para entonces, nos gustaba darlas a nosotros. llevamos casi diez años trabajando a nuestro aire pero bajo la supervisión de un comisario, que lleva lo que fue nuestro segundo hogar, siesta, el primero serio, porque jabalina era más como una casa del alquiler en la que todo está en ruinas. poco a poco nos hemos construido una nuestra, modesta, pequeña, pero nuestra. con sus paredes un poco agrietadas, alguna gotera que seguramente irá creciendo con el tiempo y sin presupuesto para poder pintarla, por ahora. no les vamos a decir nosotros que estamos siempre a la penúltima, aunque siempre acabamos diciéndolo, pero nuestra nueva casa se llama, y no podría ser de otra forma, discos malos. efectivamente, por eso, somos instrumentales, antes de que nos lo recuerden por aquí abajo. la primera referencia de la casa, digamos la que hace mal01cd, será el de los inquilinos, faltaría más. aún sin nombre, ya se imaginan, con esta inventiva, hay que esperar hasta el último momento, porque siempre saldrá esa chispa, la chispa de la vida, que es la que nos hace construirnos una casa en plena burbuja inmobiliaria y con los bancos de amarrategui. nos parece que vamos a recordar nuestra mili muchos años, amigos, no sabemos por qué no nos han preguntado a nosotros. seguramente porque no nos conocen, claro, y así, no fluye ni la publicidad ni el tráfico. hablando de tráfico, cuidado, que estamos por aquí, vigilantes, como nuestro colega dexter.

bullet in the head (que me chupes la polla)

ya ven que hemos cambiado, amigos, el blanco casi inmaculado por el rojo sangre y el negro futuro. nos ha costado, ya se pueden imaginar que alguien que lleva tanto años patrullando las calles es bastante limitado en las cosas de casa. el caso es que nos hemos puesto ropa nueva, que ya olía un poco. preparándonos para lo que está por venir, y no les hablamos de la menstruación. este es el chiste estrella, amigos; ya les dijimos que nos estamos preparando un rooster de ellos, para amenizar los directos, que por lo visto lo de no llevar cantante hace que las actuaciones se restientan. ya a finales de nuestras patrullas por españa empezamos tímidamente a contar alguno, incluso en directo por la radio, y se dejaron ver algunas sonrisas, tímidas, como nosotros mismos. suponemos que el chiste no era tan bueno como el de hoy. ya tenemos la recámara rebosante de balas de oro, unas con más kilates que otras, pero mortales todas. ya era hora, pensarán algunos, tres años y medio después... pues qué les vamos a decir, tienen razón, pero si decir cosas interesantes con palabras es complicado, imagínense así, a pelo. sin una voz que emocione, sin la prosa de los cantautores, sin la poesía de los rockeros. tres años y medio para grabar 35 minutos escasos, amigos. eso un haiku, y no los de los japoneses. hemos sintetizado casi mil días de arrestos, persecuciones, disparos, heridas, secuestros, asesinatos e informes, sin contar una palabra de ellos, como hacía john barry pero totalmente de casualidad, como surgen las cosas bonitas. la vanidad nos quiere obligar a enseñarles cómo brillan, cómo encajan en el tambor, cómo suenan al levantar el percutor, pero nosotros, que somos como el cabo chusquero, el encargao de la obra o cárlos boyero, perros viejos, le soltamos un par de hostias para que se calle un poquito y aguantamos hasta que se recupere otra vez. una vez que la bala sale del cañón, ya no hay vuelta atrás, y, con nuestra puntería, seguro que va a la cabeza.

faith

uy uy uy uy amigos, amigas, cómo se nos pone el corazón con satie y su pianito. ya sabemos lo pretencioso que suena, pero qué le vamos a hacer. la verdad, como esta frase, y casi todas las que siguen es así. putas verdades, ¿no? aunque, sentados en un oldsmobile con el café en una mano y el chaleco y unos prismáticos en la otra, conseguir sonar pretencioso es todo un acto de fé. y por lo menos de eso, tenemos un huevo. iban un inglés, un francés y un español y montan un grupo de música sin letras ni estribillos. cuñaao. bromón. hay que tener más fe que los seguidores del atleti, y por aquí también hay un par de ellos. pueden imaginarse. ni mahoma. como decía ese señor chupado en chaqueta de cuero con tachuelas y una cruz por pendiente, 'cause i gotta have faith.' así que, entre george michael y satie, hemos estado trabajando estas cositas del chiste, ensayando los gestos, la dicción y el momento en el que te interrumpen los aplausos. y, como el equipo a, una de nuestras primeras adicciones televisivas, hemos contratado a un gran tipo para dirigir la operación, el tipo de uno de los grupos de rock de los 90 menos rockeros, laika. guy fixsen es nuestro hombre. ahora sólo faltan que los chistes sean buenos, y que los contemos con gracia. aunque eso es un problema, ya saben que gracia tenemos la justa, si acaso. aún quedan unas semanas, así que ya estamos empezando, miren: iban un francés, un inglés y un español y gana el alemán. cuñao.

http://www.youtube.com/watch?v=xqepCssCPT0

lo sentimos, pero internet es la jungla, y no llevamos machete, así que les dejamos con un enlace para que se muevan un poco, hay que hacer ejercicio.

midnight cowboy

volvemos a las andadas, amigos, con la idea de que va a ser mejor encontrar héroes más jóvenes, porque los que tenemos ahora mismo nos van a durar un par de telediarios. la pena es que nosotros mismos tampoco es que seamos the wombats, o justin bieber. cosa que agradecemos por otro lado. tendremos que empezar a leer la revista 40, o el vale, para ir buscando promesas que nos duren mucho, no como el "pobre" john barry, que acaba de gastar el bonobús. la verdad es que va a ser difícil encontrar entre la chavalería a gente como este señor, como morricone, que han puesto en los pulmones y labios de medio mundo las melodías que se les ocurrían, y ellos como si nada. que conste que no le conocemos, conocíamos, pero que, como pasa siempre con actores, escritores, pintores y artistas en general, cada uno le conoce a su manera, como nos gustaría que fuesen, por eso las decepciones en general son tan descabelladas como el imaginario amor que las produjo. sea como sea, le echaremos de menos, pero un silbidito de vez en cuando le recordará siempre. es un bonobús bien gastado.

tiempos nuevos, tiempos "salvajes"

dejamos la bilis, eso es ya del año pasado, un año digno de haber acabado, conscientes, de que, aunque no parece que este vaya a ser mejor, por lo menos será un año clint. aunque sea por muy poco tiempo. no crean que no escribir implica estar parados. ya saben que desde que nos mudamos de comisaría hemos estado centrándonos en la nueva, para tenerla policialmente cuca. así que los días pasan uno a uno, aunque parezca que lo hacen de siete en siete. en breve nos plantamos en la convención de policías, y ahí no valen las típicas excusas: "se me ha encasquillado la pipa," "pasando," o "que lo haga el becario." las convenciones no funcionan así, ya lo saben. ahí lo único que funciona es "a ver quién la tiene más grande" y no nos referimos al calibre del arma, ni a la longitud del cañón. así que ahí andamos, estirando. les dejamos con unas imágenes de las nuevas instalaciones, y con los inspectores en plenas labores de investigación y alargamientos, hay que llegar a la fecha dejando surcos, en el plástico del cd.



no son los two tops, son harry el fuerte y harry el sucio

no fun

no, amigos, no, éste no es un blog de obituarios, aunque lo parezca. va a ser un poco difícil que el año que viene sea peor que éste, pero ya saben que sólo basta con decirlo. y ahora el debate de las descargas. vayas descargas, cómo suben, cómo bajan. qué de cultura pululando por ahí. por eso hay tantas gafas de pasta, gente tocándose el mentón mientras escuchan sus descargas en su mp3 más pequeño, de colores más bonitos, o en su nuevo teléfono de penúltima generación. arcade fire llenan el palacio de los deportes gracias a las descargas, a los grupos el dinero les sale por las orejas de la cantidad de dinero que ingresan tocando en directo, todos los conciertos se llenan, porque todo el mundo puede tararear los temas que salieron, que acaban de salir y que saldrán dentro de un mes. la cultura es de todos, todos la hacemos, todos alquilamos el estudio, pagamos al productor, la ensayamos, la grabamos, la mezclamos, pagamos al diseñador y las copias que nunca se venderán. la música gratis es la bandera de la libertad, la escuchamos en los vagones de metro, en el autobús, andando por la calle. ¿cómo vamos a decirle a los chavales que la quiten, que no queremos que nos abrasen con su puta música? por dios, por la libertad, por la cultura libre, por las webs de descargas, por la ministra de cultura, por zp, por rajoy, la música es lo más grande del mundo, pero mejor pagar por el whisky y las drogas, que el rockandroll y el sexo son gratis a poco que sepas buscar dónde.

y otro más...

enrique morente, una pena más

rebellion (lies)

no podemos, amigos, opinar sobre la realidad, porque la realidad no existe. por lo menos como tal. los ojos no ven la realidad, sino el teatrillo que nos han preparado. será mejor mirar con el tercero, ciego, tapado, que es el que ve las cosas como son: to lo negro. si pensamos en la teoría de cuerdas, la teoría m, sólo se nos ocurre pensar en lost, para que vean. somos carne de ful, retina de las ridículas ocurrencias de otros, continentes de ficción. esperamos que alguien nos dé su versión de los hechos, para tener varias, porque la nuestra es bastante pobre, más aún que nuestros políticos. por lo menos la que nos dan los ojos superiores. ya saben por qué no hablamos de nada en nuestros discos: porque componemos con el ojo interior.

good looking blues

ya les hemos contado varias veces que lo nuestro es la novela, leída, amigos, negra. cosa que no deja de tener delito. la guerra fría es a la novela negra lo que la guerra civil al cine español: . ya saben que la guerra fría fue básicamente un "la mía es mucho más grande", y que entre tanto nombre acabado en -ovich, hay un nombre, entre otros, que ha pasado a la historia. el de la primera mascota que se dio un pirulo espacial, laika. gran mascota y mejor banda. lo que nos lleva a desvariar sobre las mismas cosas de siempre, la tragedia de amar la música, intentar agarrarla con las manos y querer hacer una figura de barro con ella. y ya de lo de venderla, ni hablamos, claro. ya saben que la música es culturilla, y que además tiene que ser gratis por demanda popular, viva el pueblo. que no vale más que una bolsa en plástico en eroski. pero estas reflexiones son mejores hacerlas para uno mismo. ya saben que no somos muy de opinar, lo que opinamos de las opiniones. ya lo dijimos en aquella peli. es una pena que la gente no se aplique el cuento y suelte las suyas a la primera de cambio, como si a alguien le importaran. ya se lo hemos dicho, lo mismo de siempre. lo que no les hemos contado es que vamos a abrir nuestra propia comisaría. hemos pasado tanto tiempo en la anterior que nos parecía que no podría existir otra más, pero, gracias a las misiones y a las novelas que leemos (¿conocen algún genero más manido que la novela de espías? ah, sí, el cine español) nos hemos dado cuenta de que sí, de que existen o deben hacerlo, pero que no nos interesan. queremos ser inspectores, no entrar y que nos frían a novatadas. los típicos huevos en la cabeza, baños en fuentes en invierno. y menos mal que ya no existe la peseta, que si no, también tendríamos que tirarnos a la rubia. y tampoco es plan de sacar la magnum y empezar a disparar fuego amigo. así, que, como les decíamos, ya hemos empezado a construir la nuestra propia. lo tenemos todo menos el tejado, por eso no escribimos tanto como antes. cosas del poder.

mayor of simpleton

sí, sí, unos meses, amigos, sin dar muestras de vida. misiones secretas, traslado de comisaría, prácticas de tiro, teoría de investigación y torturas, prácticas de lucha, arrestos indiscriminados, seguimientos, misiones de escoltas... en fin, los típicos trabajos de pasma, de madera. entre trabajito y trabajito, hemos estado contratando a un entrenador personal para el próximo examen. un entrenador bastante en forma, en el que confiamos plenamente para poder superarlo y dejar de ser inspectores. ya nos lo dirán ustedes. por ahora tenemos instructor, nos falta las instalaciones, pero ya tenemos unas cuantas fichadas. mientras hemos estado de misión, no hemos podido dejar de pensar que estamos viviendo en un país y un universo que parece un chiste. lo del abuelo colgado al que van a quemar en la hoguera bienpensante por decir las mismas gilipolleces de siempre es algo que nos da que pensar. no a nosotros, que no decimos nada, o casi nada, pero así en general, cuando nos ponemos a reflexionar entre guardia y guardia, pensamos en estas cosas que tiene este nuevo siglo. casi sería mejor, también en general, así, un pensamiento fugaz de san lorenzo, escaparse a otro planeta de aquí a unos años, porque este, cada vez da más asco. a ver si alguien retoma la carrera espacial, pero con clembuterol, por favor. o eso o habrá que alzarse a las armas en algún momento. ya saben que nosotros las tenemos siempre cargadas y a punto. avísennos, iremos disfrazados a la cita, y podemos empezar a formar la resistencia. menos mal que nos queda la música, aunque sea descargada y suene traseramente por los altavoces de un teléfono. y sobre todo, la instrumental, que te permite tener estas reflexiones que no valen para nada, pero que no vean lo que entretienen. y recuerden, cuidado, tengan mucho cuidado con lo que dicen, y piérdanlo con lo que hacen. los oídos son los nuevos ojos.

les dejamos un temazo de viernes, de gente disfrazada. los 80 fue una década estética y musicalmente complicada, pero quién nos iba a decir que la echaríamos de menos. como dijo el otro día jorge manrique.

watching the detectives

estamos vigilándonos.

used to be

dando una vuelta por la españa, amigos, verde, no imaginamos mejor lugar para cualquier cosa, sobre todo, para veranear europeamente, con sus nubes, sus ratitos de sol, pero, sobre todo, con la agradable sensación de no querer escapar de estas cuatro paredes de piel. hasta el tacto con el cañón de la magnum daba frescor. qué gustito. así hemos patrullado de acá para allá, intentando encontrar a algún delicuente musical. y los había, pero no tanto como para llevarlos al calabozo del rock. ya saben que para encontrar pegas no hay que hurgar mucho, es casi lo primero que nos sale, por los dedos, por la puntita, de la lengua. como ya nos conocemos, no damos mucho crédito a nuestras pegas, preferimos fiarnos de los demás, con suspicacias, pero con confianza, que es algo se tiene o no se tiene, y creemos que a nosotros nos sobra. hay que tener mucha confianza para poner en el medio de tu segundo caso importante un tema lento (NO balada) de siete minutos y esperar que la gente no se aburra y lo pase. pero como somos gente contemporánea que controlamos bien los mandos a distancia, pensamos en la romántica idea del skip, que quien no quiera, le dé al botoncito. así que "el hombre que apuntaba a todo" articulaba "los tipos duros también bailan". era el tema central. antes, unos temas convencionales, después, un poco de locura clint. ahora estamos seguros de que la gente, en vez de dar al botón skip, simplemente quitaba el disco, así que algunos lo considerarán un ep. lo entendemos. por eso en el nuevo caso en el que esta,os trabajando, como les decíamos, hemos empezado a fiarnos de las opiniones de los demás por encima de las propias. PELIGRO. lo sabemos, pero manejamos el peligro igual que la "pipa", tres vueltas hacia delante, tres atrás y disparo en el corazón. algo que podemos avanzarles es que será un caso corto, de los que nos gustan: complejos pero con una resolución que parece que podría haberla encontrado cualquiera, lo que los buenos detectives, como nosotros, solían ser. con nuestros altibajos, resacas, nuestro traje entre perfecto y un poco arrugado, el tupé perfecto y esos chalequitos tan bonitos. vayan por la sombra, amigos, no se vayan a derretir.

i wanna be your dog

venimos más patriotas que mel gibson, amigos. más patriotas que aznar, mariadolores y mariano todos juntos. bueno, a lo mejor no tanto. ese es demasiado patriotismo. venimos con lágrimas en los ojos al ver que íker estaba esperando a la final para comerse a su novia delante de todos. vaya mordisco, amigos. ni bill compton se hubiera tirado a la yugular tan rápido. ríanse de edward cullen. ya tenemos noticia hasta septiembre. ya tenemos portadas y tertulias hasta querer morir o matar. ahora es el momento de no encender la tele hasta dentro de una semana y media. pero ya saben que no encenderla puede provocar no querer hacerlo nunca más. qué bonita es la victoria. todos tan amigos. todos felices. estar en la cima del mundo hace que todo lo demás sea minúsculo. ¿qué tal por ahí abajo con la huelga de metro? ¿y con los chorizos que se lo llevan todo? si casi no se ven, es como si no existieran. mañana cogeremos el metro aunque no haya, por españa. hoy nos toca proteger a los seleccionados, a los campeones, como más nos gusta, a cuarenta grados. llevaremos cara de henry rollings, carácter de nick cave y aspecto de iggy pop sin cojera. cuidado, que a estas temperaturas, mordemos perrunamente. con copa o sin copa, ya saben que a un buen policía nunca se le van las ganas de patear un buen culo. aunque sea español y campeón.

spanish harlem

lo que hubiéramos dado por ver ayer el partido con joan, amigos, laporta. aunque cualquier otro partido del mundial podría haber valido. con los esfuerzos que está haciendo en tío ridi para aglutinar el voto nacionalista en cataluña, y todos sus chavales llevando a españa a lo más grande, balompedísticamente hablando, claro. qué bonito, cómo juegan los millonetis. da gusto verles jugar con su pantaloncito corto y su camiseta ajustadita. y el traje para los fines de semana, siempre al revés. luego dicen que el fútbol no sirve para nada. ¿pero no han visto que en la victoria todos somos españoles? en bilbado, en barcelona, en sevilla, galicia, asturias, la capital... todos menos jorge lorenzo, el pobre tiene miedito de que le vapuleen en barcelona por ponerse una camiseta del imperio. pero es que el chaval no juega al fútbol, entiéndalo. ahí viene alex sanz desde miami acusándole de ser poco patriota. la verdad es que si lo miramos detenidamente, menos mal que tenemos el futbol, amigos, si no, nos partiríamos la cara, y con razón, porque damos bastante asco. no se crean el plural mayestático, ya saben que el asco siempre lo dan los demás.

cold blooded old times

down in the tube station at midnight

amigos, buen momento para patrullar. por lo menos no tenemos que aguantar los olorosos sobacos de la gente, sus quejas, ni las esperas en el metro. y nuestra presidenta, rubia, que no rubión, encantada de la vida, con la huelga, con los ciudadanos, y con los huelguistas. qué tía más maja, ¿verdad? esperamos que les guste, porque van a tener que aguantarla por lo menos otros cuatro años, esta vez, nos tememos que legítimamente, con ayuda de todos esos trabajadores puteados por los conductores. pero bueno, ya les decimos que a nosotros no nos importa, porque vamos en coche patrulla y porque estamos por encima del bien y del mal, con nuestra pipa bajo el brazo. ahora sí, esperamos no tener que contener manifestaciones cuando nuestra amiga la rubia vieja empiece a privatizar en sus próximos cuatro años hasta los baños. vaya país éste, amigos. a veces dan ganas de salir corriendo, sobre todo en verano. nos repetimos, pero es que nuestra vida es un bucle. si no llega a ser por lo del metro, sólo hablaríamos del calor y de este "país". o nos contaríamos algún otro chiste. así que, por lo menos, nosotros, le agradecemos la huelga a los metreros.