midnight cowboy

volvemos a las andadas, amigos, con la idea de que va a ser mejor encontrar héroes más jóvenes, porque los que tenemos ahora mismo nos van a durar un par de telediarios. la pena es que nosotros mismos tampoco es que seamos the wombats, o justin bieber. cosa que agradecemos por otro lado. tendremos que empezar a leer la revista 40, o el vale, para ir buscando promesas que nos duren mucho, no como el "pobre" john barry, que acaba de gastar el bonobús. la verdad es que va a ser difícil encontrar entre la chavalería a gente como este señor, como morricone, que han puesto en los pulmones y labios de medio mundo las melodías que se les ocurrían, y ellos como si nada. que conste que no le conocemos, conocíamos, pero que, como pasa siempre con actores, escritores, pintores y artistas en general, cada uno le conoce a su manera, como nos gustaría que fuesen, por eso las decepciones en general son tan descabelladas como el imaginario amor que las produjo. sea como sea, le echaremos de menos, pero un silbidito de vez en cuando le recordará siempre. es un bonobús bien gastado.

tiempos nuevos, tiempos "salvajes"

dejamos la bilis, eso es ya del año pasado, un año digno de haber acabado, conscientes, de que, aunque no parece que este vaya a ser mejor, por lo menos será un año clint. aunque sea por muy poco tiempo. no crean que no escribir implica estar parados. ya saben que desde que nos mudamos de comisaría hemos estado centrándonos en la nueva, para tenerla policialmente cuca. así que los días pasan uno a uno, aunque parezca que lo hacen de siete en siete. en breve nos plantamos en la convención de policías, y ahí no valen las típicas excusas: "se me ha encasquillado la pipa," "pasando," o "que lo haga el becario." las convenciones no funcionan así, ya lo saben. ahí lo único que funciona es "a ver quién la tiene más grande" y no nos referimos al calibre del arma, ni a la longitud del cañón. así que ahí andamos, estirando. les dejamos con unas imágenes de las nuevas instalaciones, y con los inspectores en plenas labores de investigación y alargamientos, hay que llegar a la fecha dejando surcos, en el plástico del cd.



no son los two tops, son harry el fuerte y harry el sucio

no fun

no, amigos, no, éste no es un blog de obituarios, aunque lo parezca. va a ser un poco difícil que el año que viene sea peor que éste, pero ya saben que sólo basta con decirlo. y ahora el debate de las descargas. vayas descargas, cómo suben, cómo bajan. qué de cultura pululando por ahí. por eso hay tantas gafas de pasta, gente tocándose el mentón mientras escuchan sus descargas en su mp3 más pequeño, de colores más bonitos, o en su nuevo teléfono de penúltima generación. arcade fire llenan el palacio de los deportes gracias a las descargas, a los grupos el dinero les sale por las orejas de la cantidad de dinero que ingresan tocando en directo, todos los conciertos se llenan, porque todo el mundo puede tararear los temas que salieron, que acaban de salir y que saldrán dentro de un mes. la cultura es de todos, todos la hacemos, todos alquilamos el estudio, pagamos al productor, la ensayamos, la grabamos, la mezclamos, pagamos al diseñador y las copias que nunca se venderán. la música gratis es la bandera de la libertad, la escuchamos en los vagones de metro, en el autobús, andando por la calle. ¿cómo vamos a decirle a los chavales que la quiten, que no queremos que nos abrasen con su puta música? por dios, por la libertad, por la cultura libre, por las webs de descargas, por la ministra de cultura, por zp, por rajoy, la música es lo más grande del mundo, pero mejor pagar por el whisky y las drogas, que el rockandroll y el sexo son gratis a poco que sepas buscar dónde.

y otro más...

enrique morente, una pena más

rebellion (lies)

no podemos, amigos, opinar sobre la realidad, porque la realidad no existe. por lo menos como tal. los ojos no ven la realidad, sino el teatrillo que nos han preparado. será mejor mirar con el tercero, ciego, tapado, que es el que ve las cosas como son: to lo negro. si pensamos en la teoría de cuerdas, la teoría m, sólo se nos ocurre pensar en lost, para que vean. somos carne de ful, retina de las ridículas ocurrencias de otros, continentes de ficción. esperamos que alguien nos dé su versión de los hechos, para tener varias, porque la nuestra es bastante pobre, más aún que nuestros políticos. por lo menos la que nos dan los ojos superiores. ya saben por qué no hablamos de nada en nuestros discos: porque componemos con el ojo interior.

good looking blues

ya les hemos contado varias veces que lo nuestro es la novela, leída, amigos, negra. cosa que no deja de tener delito. la guerra fría es a la novela negra lo que la guerra civil al cine español: . ya saben que la guerra fría fue básicamente un "la mía es mucho más grande", y que entre tanto nombre acabado en -ovich, hay un nombre, entre otros, que ha pasado a la historia. el de la primera mascota que se dio un pirulo espacial, laika. gran mascota y mejor banda. lo que nos lleva a desvariar sobre las mismas cosas de siempre, la tragedia de amar la música, intentar agarrarla con las manos y querer hacer una figura de barro con ella. y ya de lo de venderla, ni hablamos, claro. ya saben que la música es culturilla, y que además tiene que ser gratis por demanda popular, viva el pueblo. que no vale más que una bolsa en plástico en eroski. pero estas reflexiones son mejores hacerlas para uno mismo. ya saben que no somos muy de opinar, lo que opinamos de las opiniones. ya lo dijimos en aquella peli. es una pena que la gente no se aplique el cuento y suelte las suyas a la primera de cambio, como si a alguien le importaran. ya se lo hemos dicho, lo mismo de siempre. lo que no les hemos contado es que vamos a abrir nuestra propia comisaría. hemos pasado tanto tiempo en la anterior que nos parecía que no podría existir otra más, pero, gracias a las misiones y a las novelas que leemos (¿conocen algún genero más manido que la novela de espías? ah, sí, el cine español) nos hemos dado cuenta de que sí, de que existen o deben hacerlo, pero que no nos interesan. queremos ser inspectores, no entrar y que nos frían a novatadas. los típicos huevos en la cabeza, baños en fuentes en invierno. y menos mal que ya no existe la peseta, que si no, también tendríamos que tirarnos a la rubia. y tampoco es plan de sacar la magnum y empezar a disparar fuego amigo. así, que, como les decíamos, ya hemos empezado a construir la nuestra propia. lo tenemos todo menos el tejado, por eso no escribimos tanto como antes. cosas del poder.

mayor of simpleton

sí, sí, unos meses, amigos, sin dar muestras de vida. misiones secretas, traslado de comisaría, prácticas de tiro, teoría de investigación y torturas, prácticas de lucha, arrestos indiscriminados, seguimientos, misiones de escoltas... en fin, los típicos trabajos de pasma, de madera. entre trabajito y trabajito, hemos estado contratando a un entrenador personal para el próximo examen. un entrenador bastante en forma, en el que confiamos plenamente para poder superarlo y dejar de ser inspectores. ya nos lo dirán ustedes. por ahora tenemos instructor, nos falta las instalaciones, pero ya tenemos unas cuantas fichadas. mientras hemos estado de misión, no hemos podido dejar de pensar que estamos viviendo en un país y un universo que parece un chiste. lo del abuelo colgado al que van a quemar en la hoguera bienpensante por decir las mismas gilipolleces de siempre es algo que nos da que pensar. no a nosotros, que no decimos nada, o casi nada, pero así en general, cuando nos ponemos a reflexionar entre guardia y guardia, pensamos en estas cosas que tiene este nuevo siglo. casi sería mejor, también en general, así, un pensamiento fugaz de san lorenzo, escaparse a otro planeta de aquí a unos años, porque este, cada vez da más asco. a ver si alguien retoma la carrera espacial, pero con clembuterol, por favor. o eso o habrá que alzarse a las armas en algún momento. ya saben que nosotros las tenemos siempre cargadas y a punto. avísennos, iremos disfrazados a la cita, y podemos empezar a formar la resistencia. menos mal que nos queda la música, aunque sea descargada y suene traseramente por los altavoces de un teléfono. y sobre todo, la instrumental, que te permite tener estas reflexiones que no valen para nada, pero que no vean lo que entretienen. y recuerden, cuidado, tengan mucho cuidado con lo que dicen, y piérdanlo con lo que hacen. los oídos son los nuevos ojos.

les dejamos un temazo de viernes, de gente disfrazada. los 80 fue una década estética y musicalmente complicada, pero quién nos iba a decir que la echaríamos de menos. como dijo el otro día jorge manrique.

watching the detectives

estamos vigilándonos.

used to be

dando una vuelta por la españa, amigos, verde, no imaginamos mejor lugar para cualquier cosa, sobre todo, para veranear europeamente, con sus nubes, sus ratitos de sol, pero, sobre todo, con la agradable sensación de no querer escapar de estas cuatro paredes de piel. hasta el tacto con el cañón de la magnum daba frescor. qué gustito. así hemos patrullado de acá para allá, intentando encontrar a algún delicuente musical. y los había, pero no tanto como para llevarlos al calabozo del rock. ya saben que para encontrar pegas no hay que hurgar mucho, es casi lo primero que nos sale, por los dedos, por la puntita, de la lengua. como ya nos conocemos, no damos mucho crédito a nuestras pegas, preferimos fiarnos de los demás, con suspicacias, pero con confianza, que es algo se tiene o no se tiene, y creemos que a nosotros nos sobra. hay que tener mucha confianza para poner en el medio de tu segundo caso importante un tema lento (NO balada) de siete minutos y esperar que la gente no se aburra y lo pase. pero como somos gente contemporánea que controlamos bien los mandos a distancia, pensamos en la romántica idea del skip, que quien no quiera, le dé al botoncito. así que "el hombre que apuntaba a todo" articulaba "los tipos duros también bailan". era el tema central. antes, unos temas convencionales, después, un poco de locura clint. ahora estamos seguros de que la gente, en vez de dar al botón skip, simplemente quitaba el disco, así que algunos lo considerarán un ep. lo entendemos. por eso en el nuevo caso en el que esta,os trabajando, como les decíamos, hemos empezado a fiarnos de las opiniones de los demás por encima de las propias. PELIGRO. lo sabemos, pero manejamos el peligro igual que la "pipa", tres vueltas hacia delante, tres atrás y disparo en el corazón. algo que podemos avanzarles es que será un caso corto, de los que nos gustan: complejos pero con una resolución que parece que podría haberla encontrado cualquiera, lo que los buenos detectives, como nosotros, solían ser. con nuestros altibajos, resacas, nuestro traje entre perfecto y un poco arrugado, el tupé perfecto y esos chalequitos tan bonitos. vayan por la sombra, amigos, no se vayan a derretir.

i wanna be your dog

venimos más patriotas que mel gibson, amigos. más patriotas que aznar, mariadolores y mariano todos juntos. bueno, a lo mejor no tanto. ese es demasiado patriotismo. venimos con lágrimas en los ojos al ver que íker estaba esperando a la final para comerse a su novia delante de todos. vaya mordisco, amigos. ni bill compton se hubiera tirado a la yugular tan rápido. ríanse de edward cullen. ya tenemos noticia hasta septiembre. ya tenemos portadas y tertulias hasta querer morir o matar. ahora es el momento de no encender la tele hasta dentro de una semana y media. pero ya saben que no encenderla puede provocar no querer hacerlo nunca más. qué bonita es la victoria. todos tan amigos. todos felices. estar en la cima del mundo hace que todo lo demás sea minúsculo. ¿qué tal por ahí abajo con la huelga de metro? ¿y con los chorizos que se lo llevan todo? si casi no se ven, es como si no existieran. mañana cogeremos el metro aunque no haya, por españa. hoy nos toca proteger a los seleccionados, a los campeones, como más nos gusta, a cuarenta grados. llevaremos cara de henry rollings, carácter de nick cave y aspecto de iggy pop sin cojera. cuidado, que a estas temperaturas, mordemos perrunamente. con copa o sin copa, ya saben que a un buen policía nunca se le van las ganas de patear un buen culo. aunque sea español y campeón.

spanish harlem

lo que hubiéramos dado por ver ayer el partido con joan, amigos, laporta. aunque cualquier otro partido del mundial podría haber valido. con los esfuerzos que está haciendo en tío ridi para aglutinar el voto nacionalista en cataluña, y todos sus chavales llevando a españa a lo más grande, balompedísticamente hablando, claro. qué bonito, cómo juegan los millonetis. da gusto verles jugar con su pantaloncito corto y su camiseta ajustadita. y el traje para los fines de semana, siempre al revés. luego dicen que el fútbol no sirve para nada. ¿pero no han visto que en la victoria todos somos españoles? en bilbado, en barcelona, en sevilla, galicia, asturias, la capital... todos menos jorge lorenzo, el pobre tiene miedito de que le vapuleen en barcelona por ponerse una camiseta del imperio. pero es que el chaval no juega al fútbol, entiéndalo. ahí viene alex sanz desde miami acusándole de ser poco patriota. la verdad es que si lo miramos detenidamente, menos mal que tenemos el futbol, amigos, si no, nos partiríamos la cara, y con razón, porque damos bastante asco. no se crean el plural mayestático, ya saben que el asco siempre lo dan los demás.

cold blooded old times

down in the tube station at midnight

amigos, buen momento para patrullar. por lo menos no tenemos que aguantar los olorosos sobacos de la gente, sus quejas, ni las esperas en el metro. y nuestra presidenta, rubia, que no rubión, encantada de la vida, con la huelga, con los ciudadanos, y con los huelguistas. qué tía más maja, ¿verdad? esperamos que les guste, porque van a tener que aguantarla por lo menos otros cuatro años, esta vez, nos tememos que legítimamente, con ayuda de todos esos trabajadores puteados por los conductores. pero bueno, ya les decimos que a nosotros no nos importa, porque vamos en coche patrulla y porque estamos por encima del bien y del mal, con nuestra pipa bajo el brazo. ahora sí, esperamos no tener que contener manifestaciones cuando nuestra amiga la rubia vieja empiece a privatizar en sus próximos cuatro años hasta los baños. vaya país éste, amigos. a veces dan ganas de salir corriendo, sobre todo en verano. nos repetimos, pero es que nuestra vida es un bucle. si no llega a ser por lo del metro, sólo hablaríamos del calor y de este "país". o nos contaríamos algún otro chiste. así que, por lo menos, nosotros, le agradecemos la huelga a los metreros.

fuck even flow

amigos, amigas, empezamos la semana con el brío que sólo la ley puede dar, que es poco y legal. vaya dos adjetivos cortarrollos entre los que nos movemos. aunque ya saben que nos tomamos nuestras licencias. hablando de la ley, no sabemos si han oído la noticia de los guardias civiles. por lo visto, a un par de estos temidos compañeros les han pillado "haciendo el amor" en acto de servicio. era una patrulla mixta, amigos, no sabemos qué habría pasado en otro caso. el caso es que a él le han metido 2 años de inhabilitación.

y a ella? veinticinco centímetros, amigos.

así pasamos los lunes en la comisaría, con el típico humor del gremio. y entre risa y risa, disparo.

requiem

habíamos cogido la carrerilla de la actualidad, amigos, comentándola como si tuviéramos una cámara delante y un presentador al lado, y vemos que saramago, que lo hacía mucho mejor que nosotros, no podrá hacerlo nunca más. y es una pena, porque era una de las voces que necesitábamos escuchar, valiente sin necesidad de ir armada. pobres de nosotros. dentro de poco las voces díscolas que nos tocará escuchar serán las de lucía etxebarría o leire pajín. terror, amigos. el día que palme chomsky, habrá que encontrar alguien a quien poder escuchar sin temblar de vergüenza ajena. esperamos, suponemos, que alguien digno habrá por ahí. nosotros no nos distinguimos por ser los más rápidos en enterarse de algo, o los que conocen a más intelectuales, pero sí por tener la mano más rápida. esperemos que alguien con dos dedos de frente se haga cargo de criticarlo todo, porque nosotros no llegamos ni a medio.

boys don't cry

uyuyuyuy amigos, tenemos el honor de tener dos de los bancos más fuertes en el mundo. cuádrense ante el enano cántabro y el que peina calva y canas a la vez. hay que estar orgullosos de nuestros dueños. ¡firmes! ya nos gustaría pillarles fumándose un canuto en la calle, o de botellón en cualquier plaza, les íbamos a dar todo lo suyo, el puño que le metió el camarada de seattle el otro día a la pobre chavala se iba a quedar en cachete. suponemos que se harán sus canutos y sus botellones de vega sicilia en la biblioteca de sus respectivas casas. que rulen, paco, emilio, que rulen. seguro que son de los que se apalancan uno en una mano y otro en la otra, mientras te cuentan cómo consiguieron sus primeras quinientas pesetas, y como en cinco minutos ya tenían mil. si no fuera porque lo dice miguel bosé nos poníamos a llorar. por eso y por la pipa, que tiene un sensor antilacrimal. ya nos pasó en el partido de españa del otro día. nosotros, como parte integrante del estado, tenemos el sentido patriótico hiperdesarrollado, y fue perder y empezar a secretar por los ojos (los superiores). al ir a echar unas salvas al aire por el orgullo español, nos achicharramos la palma de la mano. la mágnum es cosa de hombres. y los hombres no lloran, por lo menos, si quieren disparar acto seguido. menos mal que aunque no ganemos en el fútbol, tenemos la alegría de tener a un par de prestamistas en la final de los tipos más trajeados del mundo. si no fuera porque lloramos como magdalenas, oirían desde ahí los disparos. ¡pim pam pum!

this is love

sí amigos, no sabemos si hablar de la reforma laboral o de la tristeza española. no hablaremos de la primera porque, ¿para qué? ya saben que los jefes mandan y el presidente (¡presidente, presidente!) obedece. éste o cualesquiera. lo único que éste creía que los bancos están sólo para "prestar". ahora, a aguantar el tirón de la correa, amigos. esperamos que tengan un buen cuello. el nuestro se pone rígido a la primera. en cuanto a lo segundo, todo en orden. todo muy español. no hay problema. todo se soluciona con cohones, como dicen ahora nuestros amigos americanos. por cierto, hablando de cohones y americanos, qué calidad la de breaking bad, apreciados amigos. qué delincuencia tan legal, qué pasatiempo más amoral. si algo tenemos claro, es que la diferencia entre un mono y el ser humano está en la capacidad de crear cosas como a dos metros bajo tierra o breaking bad. porque hablar, como tal, lo hace cualquiera. sintonicen esos canales que hay en algún punto de la tdt y lo comprobarán. perros de presa con traje y corbata hablando como cualquier persona. así que, ¿de qué hablamos entonces? pues de nada, como siempre, como nunca. ya saben que nunca tenemos nada que contar. somos gente sin historias, sin anécdotas. gente aburrida. escúchennos y lo verán. por cierto, un último apunte insustancial. qué cosa más ridícula lo de íker y su novia hablando como si no se conocieran de nada. vaya papeleta. eso no es amor. un beso, un roce en el pecho, como si nada, una sonrisa cómplice. ¿habitamos en la realidad o es todo una broma?

cannonball

amigos, hoy es día de banderas y de mano en el pecho. de cada uno, amigos, no se hagan ilusiones. siempre pueden intentarlo, y en el peor de los casos tendrán una galleta más para el desayuno. miren que nos gusta el opio, verlo, disfrutarlo, amarlo, pero estas cosas multitudinarias dan más pereza que otra cosa. ya les comentamos nuestra impresión del macrofestival catalán. demasiada gente, como casi siempre, menos en los conciertos de clint. tal vez la solución sea salir con el pelo mechado, con camiseta nacional y dando patadas al balón. está claro que la música es lo de menos, así, en general. ¿a qué huelen las cosas que no huelen? ¿a quién le interesa la música? ¿y comprarla? no se preocupen, hoy no es día de hablar de crisis, ni de piratas, ni de descargas, sino de villa, torres e iniesta, que es lo que de verdad nos interesa. lo de la música es una excusa para follar, emborracharnos, drogarnos, tirar teles por las ventanas de los hoteles, que vengan los de asuntos internos a arrestarnos al avión y esas cosas rockeras. no nos extraña que el rock no sea cultura, porque es como el fútbol, entretenimiento, sudor y adrenalina, pero sin el balón. vamos a tener que comprobar si ese es el éxito del asunto. a lo mejor, amigos, por eso nirvana se hicieron tan grandes pateando sin piedad amplis y batería. vayan ustedes a saber. empezaremos a llevar botas de tacos, por si acaso.

i fought the law

pues sí, amigos, ésto parece una conversación de ascensor entre dos vecinos que no tienen de qué hablar. qué día hace hoy... sí, qué día...

lo malo es que esto no es ni un diálogo, son nuestros propios pensamientos. vaya pensamientos de mierda, pensarán. no podemos estar más de acuerdo. si lo supieran los delincuentes, vendrían a reirse a nuestra cara antes de entrar al banco. menos mal que llevamos gafas de aviador, ya saben que los ojos, los tres, conducen a lo más profundo de cada cual. así, mientras vigilamos y pensamos en la atmósfera y en nuestra absurda naturaleza, parece que estamos al loro. movemos el palillo constantemente, girando la cabeza algún grado cada vez. el palillito, cobra nos hizo un flaco favor. siempre nos lo dicen los chavales al vernos ¡hey tú cobra! así que ponemos el brazo en posición cobra y hostia para el chaval. con la ley no se juega, ¿es que no vas a las manifestaciones? vete a la huelga general, que te vamos a moler. ya lo decían estos señores: