bad

qué pegados a la actualidad que hemos estado, amigos. a la última, prácticamente, comentándola como si estuviéramos con vicente vallés. dando nuestras opiniones, para todo el que quisiera leerlas. ya saben que nos encantan las opiniones, y como somos un grupo de rock, nuestras opiniones valen mucho. mucho. cantidad. el rock y las opiniones de una panda de yonquis y borrachos. aunque eso era antes, cuando el rock no era país para viejos. ahora está hecho por educados y concienciados universitarios, y tienen (tenemos) opiniones la mar de fundadas. para dar y tomar. sobre lo que sea. fútbol, moda, política, tetas, economía; sabemos de todo. nosotros en particular sabemos tanto que no podemos plasmarlo en canciones, así que decir la mitad, no decimos nada. el sacrificio del saber. el todo o nada. hablando de canciones, las mezclas del disco están llegando desde londres, esa potencia del rock mundial, y esperamos que en este tiempo se le haya pegado algo. o, por lo menos, que no se le note el acento, que queda feo. afortunadamente en este país se canta bastante en español, en castellano, no como antes, que daba vergüencita. nosotros fuimos parte de ello, y tenemos nuestra parte de culpa. una pequeña, de 5 temas en un sello de puta mierda, jabalina. queda mal meterse con la gente, lo sabemos, pero la verdad no cambia con los años. puede cambiar, pero no sería la misma verdad, podríamos llamarla hasta mentira. pero hay que probar la mierda para poder saborear la calidad. y siesta era (es) calidad. y habiendo probado la mierda y la calidad, ahora nos queda la medianía, que es nuestro propio sello, discos malos, del que por ahora sólo tenemos el orgulloso nombre. acostumbrarse a lo bueno cuesta muy poco, pero pasar de lo bueno a lo malo es un puto sufrimiento. en todos los ámbitos. lo malo es malo, caca. miren que nos estamos empezando a replantear el nombre del sello. si es que pensar es malo, pero es que hacerlo en voz alta es mucho peor. very bad.

say goodbye/ live by the water

sí, amigos, sí, vamos teniendo claro que aunque la gente no es lo nuestro, lo que seguro que no es nuestro es el poder ni los que lo manejan. que tengan claro que están ahí por nuestra ignorancia, no por sus habilidades. va siendo hora de atarles la correa al collar, y de sujetarlo igual que el adiestrador de perros de la tele. lo malo es que no somos adiestradores, ni siquiera los dueños enfadados, somos sólo una pobre masa desparramada. habrá que hacer la ola, pero no la del camp nou, sino la de japón, la de indonesia, una que, como decía jorge martínez, destruya, destruya, destruya. está complicado con el verano, las terrazas, la birra y el cigarro, la playa, los escotes, la media jornada, el gazpacho y las vacaciones. menos mal que nos queda el euribor para recordarnos que la realidad sigue su puto curso, aprovechándose de la irrealidad en la que vivimos. no sabemos cómo hacerlo, pero en cuanto se le ocurra algo a alguien, allí estaremos, haciendo una marea líquida, densa y devastadora. la que les hará desaparecer.

deserter

de vuelta de la convención de policías modernos, y cuánto policía. montones de ellos: unos, los de verdad, pegando a los pobres de la plaza, los otros, desertores paseándose entre otros miles con un montón de complementos. había tantos que se echaba de menos algún ladrón con su camiseta de iron maiden, con sus yumas y su cardado. aunque si lo hubiera habido, habríamos creído que era el típico secreta. por aquí, por allá. nosotros intentamos ir a las charlas de los menos interesantes. estuvimos con el comisario matthew dear, y con ese traje, ese tipo y ese rollito, nos convenció total. papas fritas también, aunque sólo fuera pura nostalgia. de lo demás, vimos sólo ratos, canciones sueltas, así que seremos de poca ayuda. estamos mayores y cascados para estos trajines, amigos. estamos por empezar a soltar bilis, pero, para qué. eso sí, nos encontramos a uno de los guitarristas que tocaban con howe gelb en el despropósito madrileño y así se lo hicimos saber. no tuvimos que enseñarle las esposas, ni la pipa, la cosa no llegó a nada más que a unas palabras. y ya imaginan que de eso no gastamos muchas, a no ser que sea por los dedos.

ciudad sin sueño

amigos, qué rara es la música. unas veces te pone los pelos de punta, y otras, te da ganas de levantarte y largarte a hacer cualquier otra cosa que no sea soportar esa tortura. que es justo lo que nos pasó ayer al final del concierto de m ward. un tipo genial, un músico excepcional, pero que por la manía de alargar un concierto que costaba una pasta, se sacó al escenario a su colega howe gelb y su banda de gitanos. qué forma de cargarse el let's dance de bowie, el concierto y el sabor de la boca que teníamos. qué espectáculo para turistas, qué session tan poco jam, con tan poco groove, tan improvisada que daba apuro oír el resultado. y nosostros pensábamos en lo mal que lo debía estar pasando el pobre matt, tan poco dado a este desfase. pero la verdad es que no lo parecía, aunque tampoco nos quedamos para ver el resto del despropósito. con lo que nos gustaba el gelb de chore of enchantment, soberbio, desértico, esquelético. no sabemos qué tiene el flamenco, que es como el humo negro de lost, lo que toca, se lo carga. todo menos a lagartija nick. por algo será.

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upper classes

sí, amigos, sí, está la cosa calentita. y parece que hay que posicionarse rápidamente, para que no te tachen de una cosa o peor, de la contraria. rápido, ¡rápido! que se lo digan a la "pobre" russian red, que tuvo la ocurrencia (¿el valor)? de situarse más cerca de la derecha que de la izquierda, y está en busca y captura por la policía moral. ¿y joey ramone? ¿y lemmy? suponemos que han vendido sus discos de ramones y de motorhead, y de otros tantos. la policía moral da bastante miedo, no a nosotros, que llevamos la mágnum a todos los sitios, pero en general, la cosa está triste. nosotros una vez fuimos así de ingénuos, creíamos que el rock era de izquierdas, ahora creemos que depende, como siempre, como todo, de la cuenta bancaria del artista. pero agradecemos que no haya tantos ismael serranos, ana belenes javier bardénes y demás, dando charlas progresistas desde sus chalés y urbanizaciones residenciales. que conste que el chalé en sí no tiene nada de malo, sino el que lo habita. ya lo decía luke haines, nuestro sabio preferido: "no hay nada malo con las riquezas heredadas si tú mismo fundes la plata." entendemos policialmente que la gente prefiera vivir en un mundo que puedan entender, el de lo malo y lo bueno, lo triste y lo alegre, la derecha y la izquierda. desde luego, ese mundo es muy habitable. una pena que sólo exista para yupi y sus colegas.

cold cold ground

si nosotros, nosotros en particular, le debemos algo a la buena vida, es que sus ventas hicieran posible que siesta apostara por proyectos suicidas como el nuestro. musicalmente nunca fueron de nuestros grupos favoritos. eran demasiado bonitos, muy siesta. pero cuando harry el sucio y el dueño de estos dedos tocamos con plastic d'amour, pedro, el bajista de lbv, nos ofreció su amplificador de bajo con toda la amabilidad y ningún problema. fue la única vez que hablamos con él, desde la respetuosa distancia y tranquilidad que te ofrece el no fanatismo. un tipo majo. pocas conclusiones se pueden sacar así de rápido de casi nadie, y de forma tan contundente. en esto de la música, ya lo saben, hay personajes de todo tipo, de todo pelaje. la mayoría se mueven entre el yo y el mi, y hay pocos que utilicen el resto de pronombres. pedro parecía de esos. podría fácilmente haber sido de los otros, sobre todo él, pero eligió ser un tipo normal. así que, sin conocerle, nos ha hecho dos favores: nos dejó un amplificador de bajo y nos ayudó, sin quererlo, sin saberlo, a llegar hasta aquí. pocos desconocidos hacen tantos favores desinteresados. hagan la prueba. desde aquí, como desde todos los sitios, le despedimos como se merece, como uno de los grandes. gracias, y hasta siempre.

back to life

hola, amigos, amigas, ya estamos de vuelta con algún kilito de más, justo los que pesa el cinismo que nos gastamos. y son unos kilitos agradables de llevar, porque da gusto comérselos de vez en cuando, así, en crudité, o a palo seco, como solemos decir por este pueblo grande. una experiencia religiosa, como decía ese. no sabemos si hemos hecho un disco, pero les aseguramos que nos lo hemos pasado de primera categoría, sobre todo después de la paliza de paquistán, ya han leído los periódicos. sí, fuimos nosotros. el caso es que después de la tensión de la caza estuvimos haciendo un poco de música para desengrasar, para limpiar la conciencia y quitarnos el regusto de la victoria, que te hace vulnerable. por supuesto, funcionó. nada como empuñar unos instrumentos para darse cuenta de que es mucho más fácil acertar a cincuenta metros con la pipa. enfrentarse a la máquina es mucho peor que estar delante de la guardia de bin laden, suponemos que aún somos demasiado humanos, o simplemente que deberíamos ensayar más. afortunadamente teníamos a guy fixsen manejando esta operación, y la verdad es que no hay nada mejor que dejarse llevar, donde te quieran llevar. no nos fuimos muy lejos, lo justo para que todo fuera más raro, más interesante, más clint. esperamos haberlo conseguido, aunque ahora mismo no nos preocupa tanto. lo peor ya está hecho, hemos ganado a la máquina, o al menos ella no ha podido con nosotros, y un poco más y la asfixiamos a base de pistas de sonido. después del verano llega el momento de la alegría o del lamento, del fracaso o de la discreta aceptación. ya sabemos que hacemos música para ascensores, ahora, cuando entren en uno a partir de septiembre, dejen sitio a su alrededor por si se les van los pies con el rockandroll.

este es nuestro enemigo nº 1 y no el barbas. inmaculado, limpio, nos faltó poco para liquidarlo, por menos nos hemos cargado a otros desarmados.

everything you say will destroy you

antes de meternos en el búnker, amigos, queríamos saludarles. ya saben que las grabaciones son la antimúsica, la cosa más aburrida, repetitiva y molesta que existe, después de los discos de james blake. el caso es que vamos a encerrarnos ahí unos días, bastantes y seguidos, por primera vez, así que esperamos capturar el ambiente del momento, la energía que fluya en la sala, y, sobre todo, esperamos acabar las canciones tal y como las llevamos. porque el estudio es como el viaje de frodo a mordor, está lleno de peligros, trabas y pruebas que hay que ir superando. por suerte, como ya les hemos contado, tenemos al capitán fixsen para guiarnos por donde los orcos pasen de largo. lo que es seguro es que no habrá ni una palabra hablada o cantada. seguimos a pies juntillas lo que dice luke haines, así que, la poesía de las letras la dejamos para el siguiente. y como estamos en la generación 2.0, hemos abierto un twitter, twitter/clintband, porque hoy no es hoy, sino mañana. no somos muy de hablar, pero intentaremos ponerles al tanto de la actualidad instrumental. no sabremos quién ganará la semifinal de la champions, qué pasará con la boda real, quién acabará con la corbata en la frente, o abrazando a los invitados, aunque, como todos son de por allí, suponemos que habrá toneladas de litros de alcohol y millares de bobbys para cuando se hayan bebido hasta el pis y empiecen a patearlo todo entonando el himno. no nos enteraremos de si españa vuelve a estar en el punto de mira de los especuladores, o de si vamos a recuperar el pleno empleo el mes que viene. la verdad es que así contado, no saber nada suena de maravilla. la única pena es que las cuatro magnums van cargadas y que todos somos igual de rápidos al desenfundar. y eso en un estudio lleno de hombres es como ver a saruman. una verdadera pena, si todos acertamos. esperemos que no, y que volvamos a escribirles de vuelta a la realidad civil. que lo disfruten mientras tanto, si son capaces. hay que ser valiente.

spanish bombs

vamos a la guerra, amigos. si total, de perdidos al río. y además, las armas que les vendimos estaban defectuosas. vaya un descojone, ¿no? vaya gobierno, vaya clase política, vaya calidad. hay que calentarse en invierno, amigos, hay que conducir, hay que disfrutar de la vida y de los radiadores y de los caballos de vapor. si no, ¿para qué coño querríamos estar en la cola del primer mundo? desde luego no para vivir un poco mejor, para que la educación sea de calidad, o simplemente para que la pobreza sea algo del pasado, como la mili, la peseta o aznar. ya puestos, podíamos bombardear somalia, que tampoco queda muy lejos y sus piratas son peores que barbazul. ¿o qué les parecería grecia e irlanda? así el euro sería mucho más fuerte, y todos podríamos comprarnos fender originales en vez de reediciones. porque ya saben que el talento es sólo un 10%, el resto es buena maquinaria, y si no, escuchen el nuevo de strokes, o el de radiohead, o de muse, que son como los primeros pero hace 15 años y con un mano loca a la guitarra. podríamos hacer la guerra contra muse, la verdad, o contra dani martín, que además escucharle nos da ganas de matar. incluso podríamos bombardear los locales donde ensayan fito, el sueño de morfeo, la oreja de van gogh o la quinta estación, porque lo suyo en las radios de masas sí que es una dictadura. a cárlos baute le perdonamos la vida, porque su última canción es un cachondeo, pero maná... ¡al paredón!
bien pensado, como buena democracia, podríamos hacer una lista con objetivos que cada uno cree que han de ser eliminados, y pa'lante. mucho mejor que llevar armas con en u.s.a., así no te acabas manchando la camisa, que la sangre sale fatal de la ropa. nos lo van a decir a nosotros. podemos bombardear lo que nos parezca, o lo que les parezca a otros, ya mandamos nosotros un par de aviones y les dejamos usar nuestras bases, que sobre todo somos un país pacifista y aconfesional. sólo encontramos dos pegas a lo de empezar a bombardear, una es el saber parar, y la segunda, que porbablemente, los siguientes en la lista seamos nosotros mismos, aunque, para entonces, lo mismo nos da pena, para una vez que tenemos instrumentos de primera...

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Informe clint

amigos, no se lo tomen a mal. hay veces que nos puede la verborrea y perdemos los papeles a la primera. es duro tener la capacidad de verbalizar y no soler hacerlo. hay que soltar las palabras de alguna forma, si no bloquean el cerebro, el poquito que tenemos. hoy seremos breves, estamos relajados, y les hacemos un resúmen de las pocas noticias interesantes que generamos:

1. nuevo disco clint, bastante otoñal,algo difícil de imaginar con el sol que asoma por la ventana. pero ya saben que de aquí a un mes en esta página odiaremos el sol igual que odiamos a los políticos. con todas nuestras fuerzas.

2. el productor del nuevo y otoñal disco de clint se llama guy fixsen, miembro de aquel grupo inglés llamado laika. un crack que se viene a pasar unos días al sol madrileño de aquí a un mes.

3. el nuevo disco, sin título por ahora, se publicará en el sello discos malos. probablemente el título del disco tendrá un nombre tan ingenioso como el del sello.

4. el mundo latino se lo vamos a dejar a michel camilo y a tito puente, y el fronterizo a los coronas. eso sí, seguirá siendo igual de aburrido, o no, como los anteriores.

5. la versión de este disco es "flirted with you all my life", de vic chesnutt. una canción que pone los pelos de punta. va por él, por mark linkous y los que ya no están.

6. por ahora no contaremos con la colaboración de constantino romero, aunque nos encantaría, pero intentamos no repetirnos demasiado, sobre todo, si podemos evitarlo conscientemente.

7. las letras no aparecerán en el libreto (cuuñao).

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el hombre que se (con)venció a sí mismo

cómo está la cosa, amigos, así leída y vista parece una película muy americana, de esas de sobremesa, de antena 3. un pobre inspector que sólo trata con delincuentes nacionales y, extraordinariamente, con algún extranjero buscado por nuestros colegas de la interpol, es incapaz de imaginar el panorama. y aunque, como decían aquellos que cantaban con acento, "mía que ehthá leho hapón", no hay muchas ganas de chistes. y no sabemos contar otra cosa que chistes malos, ya lo saben. esperamos que el protagonista consiga pararlo todo en el último momento, justo antes de que pase lo peor, y que luego se lleve a la chica atrapada, que luego resulta que es un pibón. lo esperamos de verdad, con la mano que tenemos libre en nuestro corazón de piedra. Por ellos, pero sobre todo, por el resto del mundo. lo que no deja de sorprendernos, son los debates que se abren por todo el mundo, opiniones de gente con traje y sonrisas, en internet, con una mano en el teclado y otra dentro del pantalón, o en los bares, tomándose una cerveza. ahora queremos solucionar el mundo, pasado mañana. amigos, ya lo saben pero se lo recordamos, de buen rollo, vivimos en un mundo de mierda, y lo único que nos libra de la mierda absoluta son esas pequeñas cosas, las de todos los días: quitar y poner las balas en el tambor del pistolón, ponernos el chaleco antibalas, atrapar a algún ratero, volver a casa y poder sentirse en casa. y en todo eso sólo hay un hilo conductor. la música, que suena en el coche, en la comisaría, en los cascos, en casa, en la mesilla. sin la música, y las prácticas de tiro, nosotros habríamos es estrellado el coche contra un muro hace mucho tiempo. aquí, en este país de risa, pero en pie todavía, la música sigue siendo la vida. nuestro silencio más clint para toda la gente para la que ni eso es suficiente, en japón, en libia, en badajoz o, por supuesto, en leganés.

a house is not a home

leemos, amigos, que ya casi nadie recuerda qué era la mili. y nos preguntamos ¿a quiénes les preguntarán?, ¿a niños? ¿adolescentes? ¿fumetas?, o si sólo lo hacen para llenar el espacio que tienen que llenar las webs informativas para que la el tráfico y la publi fluyan. desde luego, nosotros la recordamos: la hicimos cantando en inglés, en un desfase de grupo de siete personas con un nombre impronunciable, intentando imitar a papas fritas y haciendo canciones que se parecían a belle and sebastian. cuando parecía que de la mili nos íbamos directos a la carrera militar, el grupo se deshizo, entre el desprecio por la "compañía discográfica", jabalina, la repetición de la fórmula, y el esfuerzo de aguantar a seis personas más. bonitos recuerdos, de todas formas, muy juveniles y vitales. dejamos el ejército para pasarnos a la policía, porque no había que llevar uniforme de camuflaje y porque las órdenes, para entonces, nos gustaba darlas a nosotros. llevamos casi diez años trabajando a nuestro aire pero bajo la supervisión de un comisario, que lleva lo que fue nuestro segundo hogar, siesta, el primero serio, porque jabalina era más como una casa del alquiler en la que todo está en ruinas. poco a poco nos hemos construido una nuestra, modesta, pequeña, pero nuestra. con sus paredes un poco agrietadas, alguna gotera que seguramente irá creciendo con el tiempo y sin presupuesto para poder pintarla, por ahora. no les vamos a decir nosotros que estamos siempre a la penúltima, aunque siempre acabamos diciéndolo, pero nuestra nueva casa se llama, y no podría ser de otra forma, discos malos. efectivamente, por eso, somos instrumentales, antes de que nos lo recuerden por aquí abajo. la primera referencia de la casa, digamos la que hace mal01cd, será el de los inquilinos, faltaría más. aún sin nombre, ya se imaginan, con esta inventiva, hay que esperar hasta el último momento, porque siempre saldrá esa chispa, la chispa de la vida, que es la que nos hace construirnos una casa en plena burbuja inmobiliaria y con los bancos de amarrategui. nos parece que vamos a recordar nuestra mili muchos años, amigos, no sabemos por qué no nos han preguntado a nosotros. seguramente porque no nos conocen, claro, y así, no fluye ni la publicidad ni el tráfico. hablando de tráfico, cuidado, que estamos por aquí, vigilantes, como nuestro colega dexter.

bullet in the head (que me chupes la polla)

ya ven que hemos cambiado, amigos, el blanco casi inmaculado por el rojo sangre y el negro futuro. nos ha costado, ya se pueden imaginar que alguien que lleva tanto años patrullando las calles es bastante limitado en las cosas de casa. el caso es que nos hemos puesto ropa nueva, que ya olía un poco. preparándonos para lo que está por venir, y no les hablamos de la menstruación. este es el chiste estrella, amigos; ya les dijimos que nos estamos preparando un rooster de ellos, para amenizar los directos, que por lo visto lo de no llevar cantante hace que las actuaciones se restientan. ya a finales de nuestras patrullas por españa empezamos tímidamente a contar alguno, incluso en directo por la radio, y se dejaron ver algunas sonrisas, tímidas, como nosotros mismos. suponemos que el chiste no era tan bueno como el de hoy. ya tenemos la recámara rebosante de balas de oro, unas con más kilates que otras, pero mortales todas. ya era hora, pensarán algunos, tres años y medio después... pues qué les vamos a decir, tienen razón, pero si decir cosas interesantes con palabras es complicado, imagínense así, a pelo. sin una voz que emocione, sin la prosa de los cantautores, sin la poesía de los rockeros. tres años y medio para grabar 35 minutos escasos, amigos. eso un haiku, y no los de los japoneses. hemos sintetizado casi mil días de arrestos, persecuciones, disparos, heridas, secuestros, asesinatos e informes, sin contar una palabra de ellos, como hacía john barry pero totalmente de casualidad, como surgen las cosas bonitas. la vanidad nos quiere obligar a enseñarles cómo brillan, cómo encajan en el tambor, cómo suenan al levantar el percutor, pero nosotros, que somos como el cabo chusquero, el encargao de la obra o cárlos boyero, perros viejos, le soltamos un par de hostias para que se calle un poquito y aguantamos hasta que se recupere otra vez. una vez que la bala sale del cañón, ya no hay vuelta atrás, y, con nuestra puntería, seguro que va a la cabeza.

faith

uy uy uy uy amigos, amigas, cómo se nos pone el corazón con satie y su pianito. ya sabemos lo pretencioso que suena, pero qué le vamos a hacer. la verdad, como esta frase, y casi todas las que siguen es así. putas verdades, ¿no? aunque, sentados en un oldsmobile con el café en una mano y el chaleco y unos prismáticos en la otra, conseguir sonar pretencioso es todo un acto de fé. y por lo menos de eso, tenemos un huevo. iban un inglés, un francés y un español y montan un grupo de música sin letras ni estribillos. cuñaao. bromón. hay que tener más fe que los seguidores del atleti, y por aquí también hay un par de ellos. pueden imaginarse. ni mahoma. como decía ese señor chupado en chaqueta de cuero con tachuelas y una cruz por pendiente, 'cause i gotta have faith.' así que, entre george michael y satie, hemos estado trabajando estas cositas del chiste, ensayando los gestos, la dicción y el momento en el que te interrumpen los aplausos. y, como el equipo a, una de nuestras primeras adicciones televisivas, hemos contratado a un gran tipo para dirigir la operación, el tipo de uno de los grupos de rock de los 90 menos rockeros, laika. guy fixsen es nuestro hombre. ahora sólo faltan que los chistes sean buenos, y que los contemos con gracia. aunque eso es un problema, ya saben que gracia tenemos la justa, si acaso. aún quedan unas semanas, así que ya estamos empezando, miren: iban un francés, un inglés y un español y gana el alemán. cuñao.

http://www.youtube.com/watch?v=xqepCssCPT0

lo sentimos, pero internet es la jungla, y no llevamos machete, así que les dejamos con un enlace para que se muevan un poco, hay que hacer ejercicio.

midnight cowboy

volvemos a las andadas, amigos, con la idea de que va a ser mejor encontrar héroes más jóvenes, porque los que tenemos ahora mismo nos van a durar un par de telediarios. la pena es que nosotros mismos tampoco es que seamos the wombats, o justin bieber. cosa que agradecemos por otro lado. tendremos que empezar a leer la revista 40, o el vale, para ir buscando promesas que nos duren mucho, no como el "pobre" john barry, que acaba de gastar el bonobús. la verdad es que va a ser difícil encontrar entre la chavalería a gente como este señor, como morricone, que han puesto en los pulmones y labios de medio mundo las melodías que se les ocurrían, y ellos como si nada. que conste que no le conocemos, conocíamos, pero que, como pasa siempre con actores, escritores, pintores y artistas en general, cada uno le conoce a su manera, como nos gustaría que fuesen, por eso las decepciones en general son tan descabelladas como el imaginario amor que las produjo. sea como sea, le echaremos de menos, pero un silbidito de vez en cuando le recordará siempre. es un bonobús bien gastado.

tiempos nuevos, tiempos "salvajes"

dejamos la bilis, eso es ya del año pasado, un año digno de haber acabado, conscientes, de que, aunque no parece que este vaya a ser mejor, por lo menos será un año clint. aunque sea por muy poco tiempo. no crean que no escribir implica estar parados. ya saben que desde que nos mudamos de comisaría hemos estado centrándonos en la nueva, para tenerla policialmente cuca. así que los días pasan uno a uno, aunque parezca que lo hacen de siete en siete. en breve nos plantamos en la convención de policías, y ahí no valen las típicas excusas: "se me ha encasquillado la pipa," "pasando," o "que lo haga el becario." las convenciones no funcionan así, ya lo saben. ahí lo único que funciona es "a ver quién la tiene más grande" y no nos referimos al calibre del arma, ni a la longitud del cañón. así que ahí andamos, estirando. les dejamos con unas imágenes de las nuevas instalaciones, y con los inspectores en plenas labores de investigación y alargamientos, hay que llegar a la fecha dejando surcos, en el plástico del cd.



no son los two tops, son harry el fuerte y harry el sucio

no fun

no, amigos, no, éste no es un blog de obituarios, aunque lo parezca. va a ser un poco difícil que el año que viene sea peor que éste, pero ya saben que sólo basta con decirlo. y ahora el debate de las descargas. vayas descargas, cómo suben, cómo bajan. qué de cultura pululando por ahí. por eso hay tantas gafas de pasta, gente tocándose el mentón mientras escuchan sus descargas en su mp3 más pequeño, de colores más bonitos, o en su nuevo teléfono de penúltima generación. arcade fire llenan el palacio de los deportes gracias a las descargas, a los grupos el dinero les sale por las orejas de la cantidad de dinero que ingresan tocando en directo, todos los conciertos se llenan, porque todo el mundo puede tararear los temas que salieron, que acaban de salir y que saldrán dentro de un mes. la cultura es de todos, todos la hacemos, todos alquilamos el estudio, pagamos al productor, la ensayamos, la grabamos, la mezclamos, pagamos al diseñador y las copias que nunca se venderán. la música gratis es la bandera de la libertad, la escuchamos en los vagones de metro, en el autobús, andando por la calle. ¿cómo vamos a decirle a los chavales que la quiten, que no queremos que nos abrasen con su puta música? por dios, por la libertad, por la cultura libre, por las webs de descargas, por la ministra de cultura, por zp, por rajoy, la música es lo más grande del mundo, pero mejor pagar por el whisky y las drogas, que el rockandroll y el sexo son gratis a poco que sepas buscar dónde.

y otro más...

enrique morente, una pena más

rebellion (lies)

no podemos, amigos, opinar sobre la realidad, porque la realidad no existe. por lo menos como tal. los ojos no ven la realidad, sino el teatrillo que nos han preparado. será mejor mirar con el tercero, ciego, tapado, que es el que ve las cosas como son: to lo negro. si pensamos en la teoría de cuerdas, la teoría m, sólo se nos ocurre pensar en lost, para que vean. somos carne de ful, retina de las ridículas ocurrencias de otros, continentes de ficción. esperamos que alguien nos dé su versión de los hechos, para tener varias, porque la nuestra es bastante pobre, más aún que nuestros políticos. por lo menos la que nos dan los ojos superiores. ya saben por qué no hablamos de nada en nuestros discos: porque componemos con el ojo interior.